sourd aux fracas // perséphone

Perséphone n'était pas heureuse de vivre en Enfers.
Personne ne l'était, personne ne pouvait l'être, personne ne le serait jamais ; c'était un fait, parce que ceux dont le cœur bat encore n'ont pas leur place dans le royaume des morts.
Pourtant, elle ne détestait pas y vivre.
Il manquait de tout, et pourtant elle n'avait besoin de rien.
Rien de plus que ce qu'elle avait déjà.

Avant de prendre sa place aux côtés de son époux, elle s'était arrêtée dans le jardin.
Le jardin de la Reine, comme on l'appelait ici.
Elle s'était arrêtée, pendant un laps de temps qu'elle ne pourrait déterminer, pour se recueillir, et se rappeler. Se rappeler qu'elle n'allait pas rester, qu'il serait bientôt temps de partir. Que ce n'était qu'une question de semaines maintenant, avant qu'il ne faille aider les premiers bourgeons à fleurir.

Mais avant de penser aux obligations qu'elle avait là-haut, elle devait en remplir ici-bas.

— Permettez-moi. »

La réaction fut immédiate, traduite dans la tension qui émanait de l'être qui siégeait à ses côtés.

— Permettez-moi, Mon Roi. » Elle marqua une pause, et détourna son attention de l'homme agenouillé à ses pieds pour la porter vers le maître de ces lieux. « J'aimerais entendre son histoire. »

Ils se regardèrent longuement, sans se dire un mot. Parfois, il arrivait que leur regards en disent plus longs que n'importe quelles belles phrases, et Perséphone l'avait appris à ses dépends. Cependant, elle fut la première à rompre le contact.

— Racontez-moi, je vous prie. »

Les informations tirées du récit qui suivit ne leur apprit rien de plus que ce qu'ils savaient déjà. Le motif de son crime n'avait pas changé, il ne niait pas avoir traqué un homme nuit et jour dans le but de venger ses filles, bafouées et violemment assassinées. Ce que la requête de Perséphone lui apprit, et qu'elle n'avait pas cerné jusqu'alors, c'était que la seule volonté de ce père était d'accomplir quelque chose pour ses filles, avant de les rejoindre.
Sans savoir qu'on ne lui accorderait pas nécessairement cette chance.

— Votre Majesté, la seule chose que je veux, c'est revoir une dernière fois mes petites filles... »

Perséphone avait déjà vu des âmes en peine, supplier leurs souverains -les seuls en qui ils croyaient, face à la mort- et pleurer si fort que les murs en tremblaient. Elle connaissait la couleur du regret, la sensation d'impuissance face à la fatalité que représentaient les souverains, et la table des Juges, en contrebas. Des hommes dont la réputation n'était plus à faire, qui avaient marqué l'Histoire -celles des Hommes- par leur grandeur, et qui siégeaient pour certains depuis aussi -voire plus- longtemps qu'elle.

Aucun ne prit la parole, pas tant qu'elle ne leur aurait pas donnée. Un silence de mort s'abattit sur le cri de désespoir d'un homme dont la principale faute avait été de se laisser emporter par ses émotions, sans réfléchir une seconde aux conséquences qu'auraient ses actes.

— Ce n'était pas à vous de prendre la vie de cet homme. Cette décision ne sera jamais la vôtre. »

Malgré son ton ferme, il y avait dans le regard de la Reine quelque chose de plus doux, imperceptible à cette distance par ceux qui n'étaient pas Hadès, qui ne se trouvaient pas à ses côtés et qui ne la connaissaient pas.

« Vous vous êtes laissé emporter par la passion, et cela vous a mené jusqu'à nous alors que vous auriez pu être près de ces filles que vous tenez tant à revoir. »

Les sanglots redoublèrent d'intensité, causant l'agacement de Perséphone, dont les doigts s'enfoncèrent dans les accoudoirs de son trône pour contenir les prochaines paroles qui allaient sortir de sa bouche délicate.

— Peut-on condamner un pauvre homme, pour avoir laissé ses émotions dicter sa conduite, quand il est arrivé à ses dieux d'avoir agi de la sorte par le passé ? »

Une partie d'elle -sensible, bienveillante- désirait apaiser cet homme désespéré, en lui accordant le droit de voir ses précieuses une dernière fois.
L'autre, en revanche, avait profité d'un petit instant de faiblesse pour se rappeler, avant de partir, la sensation qui allait lui manquer quand il serait temps de regagner la Sicile.

Elle pouvait lire sa colère dans ses yeux, et la sentir au plus profond de son être. Elle pouvait le voir mener un combat intérieur, mais cela ne lui apportait aucun réel plaisir, seulement un semblant de satisfaction.
Quand les derniers esprits quittèrent la grande salle, les épaules de Perséphone s'allégèrent du poids oppressant de la mort. Elle ne portait dans son coeur aucun des hommes choisis par son mari pour le conseiller, et le sentiment était réciproque. Elle le voyait, qu'ils détestaient ce qu'elle faisait à leur Roi.
Elle aussi, détestait ce qu'ils faisaient au sien.

— L'hiver touche à sa fin, tu auras tout le loisir de faire régner ta justice. »

Elle savait Ô combien ce sujet était sensible, et ce n'était pas dans ses intentions premières de le rappeler. Mais il était en colère contre elle alors que ses motivations étaient claires et énoncées, ce qui avait pour effet d'agacer la déesse. Perséphone était plus clémente quand le printemps venait, et cette réalité mettait à mal sa relation avec le maître des lieux. Et comme à l'accoutumée quand venait cette période de l'année, elle serait une source de souffrance pour son prince.

— Pourquoi avoir satisfait ma requête si c'est pour me le reprocher une fois les rideaux tombés ? »

Perséphone se leva à son tour, et fit un pas dans sa direction. Il était toujours dos à elle, et si elle voyait venir l'orage, cela ne semblait pas l'effrayer. Il y a bien longtemps qu'elle avait terminé de le redouter.
Mais lorsqu'il en était ainsi, et qu'il refusait de la regarder -ces fois-là réveillaient de vieux démons qui la hantiaient encore, même après des millénaires.

Elle fit un nouveau pas.

— Mon intention n'était pas de diminuer ton autorité. »

Murmure, Perséphone. Si tu t'exprimes trop fort, les morts risquent de t'entendre.

L'angoisse d'avoir mal fait et de s'être encore sentie un instant trop vaniteuse l'envahit pendant une fraction de seconde, lui arrachant un frisson d'horreur qui fut immédiatement calmé par l'autre part d'elle-même, qui chantait ses louanges lorsqu'elle créait une brèche dans la carapace du maître de ces lieux.

Elle ne s'était jamais réellement sentie à sa place, ni ici ni nulle-part ailleurs. Perséphone avait trouvé le confort à la lisière des deux mondes, et ni les mots de sa chère mère, ni ceux de son tendre souverain -aussi rares fussent-ils- n'y changeraient jamais rien. Une part d'elle-même aurait aimé le rassurer, lui faire savoir qu'elle appréciait son soutien ; mais l'autre -celle qui dominait ici bas- qui ressemblait plus à son prince, lui adressa seulement un regard orgueilleux qui disait qu'elle savait déjà.

Perséphone avait appris à son insu que les Enfers étaient une entité qui fonctionnait au gré des humeurs de son maître, de la même façon que la Terre réagissait selon celles de sa mère. Et elle avait pris conscience de son emprise sur les deux entités, la place qu'elle avait sur leur équilibre et la responsabilité qui pèserait sur ses épaules si par mégarde elle se laissait distraire par ses desseins personnels.

Elle le voyait, quand l'air était moins frais chaque fois que ses yeux se posaient sur elle. Quand, comme cette fois, il posait une main sur elle et qu'elle ne se dérobait pas immédiatement. Dans un geste spontané, la déesse posa à son tour sa main libre sur la sienne. L'échange dura un instant, à peine, avant qu'elle ne lève la tête pour croiser son regard qui ne semblait jamais la quitter.

— Je tâcherai de faire plus attention. »

Perséphone baissa les yeux vers leurs mains entremêlées et finit par rompre leur contact, comme si le contact prolongé lui brûlait les mains. La respiration saccadée, elle ferma les yeux et ses traits se déformèrent imperceptiblement de douleur, l'empreinte de son combat intérieur entre les deux parties d'elle-même. Elle finit par les rouvrir et planta à nouveau son regard dans celui d'Hadès.

— Je serai dans mon jardin, si tu as besoin de me voir. »

Elle esquissa une révérence avant de s'en aller sans lui adresser un seul regard. Dans les couloirs, elle sentait un regard dans son dos qui était celui des morts -et non pas de leur roi- qui attendaient une faiblesse de sa part, une excuse pour expliquer à leur roi que la clémence n'avait pas sa place ici bas.


Le Jardin de la reine était impénétrable, le seul endroit où les morts n'avaient pas leur place. Il avait été construit pour elle, selon ses moindres désirs, et était le reflet de sa propriétaire -ni appartenant au monde des vivants, ni à celui des morts. La simplicité du drapé blanc qui couvrait le minimum de son corps, ses pieds nus et sa longue chevelure argent cascadant le long de son dos, Perséphone n'était ni reine ni déesse en ces lieux. Assise sur le rebord de la fontaine, elle observait son reflet dans l'eau sans réllement se voir, les pensée ni ici ni ailleurs.

Une brise fraîche se fit sentir, annonçant l'arrivée d'un invité. Elle avait attendu sa venue sans savoir quand il se montrerait, simplement qu'il allait le faire. La porte était restée ouverte pour lui, et son imposante silhouette sombre se dessina entre les feuillages épais, jurant avec la clarté des lieux, tout en y apportant une curieuse harmonie. Perséphone resta assise sur le rebord en marbre, et ses pupilles lumieuses allèrent chercher les onyx de son époux à la seconde où il entra dans son champ de vision.

Le Jardin avait sûrement changé depuis la dernière visite d'Hadès, mais Perséphone elle ne voyait le changement que lorsqu'elle y prêtait réellement attention. Au pied des arbres, les troncs avaient noirci à vue d'oeil et le motif semblait se propager lentement, laissant encore du répit aux branchages qui luttaient pour garder leurs couleurs comme pour lui offrir une dernière vision agréable avant son départ.

— Je crois qu'elles sentent que je vais partir. »

Ne le sens-tu pas, toi aussi ?

L'était-elle ? Perséphone baissa les yeux vers les parterres de fleurs, essayant de se rappeler ce que cela faisait que de les sentir grandir, plutôt que les sentir mourir.

— Ma mère a besoin de moi. »

Elle se leva, ses pieds nus foulant la pierre froide qui pavait la fontaine au bord de laquelle elle était penchée. Rien ne la retenait en ces lieux et pourtant elle n'avait pas le cœur à partir. Pas encore, pas tout de suite. Comme à chaque fois, elle aurait aimé laisser mourir une part d'elle-même pour rester encore, ne pas partir entièrement.

— Les hommes... » Perséphone se pencha pour ramasser une fleur tombée de son arbre, au-dessus d'eux. « ... en colonisant la terre, ont déréglé les saisons. »

Les dieux avaient craint à une époque que leur création ne les dépasse un jour, et maintenant que ce jour était plus proche encore, c'étaient les divinités touchées en premier qui en faisaient les frais. Les divinités comme sa chère Mère, qui subissaient directement les effets de la folie des grandeur qui animait depuis toujours la race humaine, qui défiait sans cesse les dieux à mesure que leur pouvoir grandissait.

— Quelle genre de fille ferais-je si je la laissais seule pour réparer leurs erreurs ? »

Cette fois ce fut à Perséphone de poser une main sur celle de son époux. Elle y déposa la fleur qui dépérissait, privée de la vie lorsqu'elle avait été arrachée à sa mère.

— J'ignore quand nous nous reverrons. »

L'arrivée de l'hiver prochain était repoussée un peu plus chaque année, et elle craignait que ses jours en Enfers soient désormais comptés.

Elle baissa les yeux et l'ombre d'un sourire passa sur ses lèvres. On lui avait toujours dit que personne ne comprendrait le lien qui l'unissait à sa mère -aucun d'entre eux, les dieux, ne comprendraient ce qu'était que d'avoir un parent aimant. Ils avaient tous grandi seuls, dépourvus de la moindre affection parentale, comment pourraient-ils comprendre ?

— Serais-je ici si j'avais envie d'être libre ? »

Parfois, elle rassemblait suffisamment de courage pour se faire entendre. Malgré sa voix qui tremblait à l'idée de s'attirer le courroux de son époux -ou était-ce dû à la tristesse qu'elle éprouvait à l'idée de lui faire du mal ?

— Peut-être qu'il aurait fallu que les choses se passent autrement. »

Vraiment, Perséphone ? Est-ce qu'elle regrettait les événements qui les avaient liés ? Leur rencontre, leur histoire, leur passé, et le présent vers lequel cela les avaient conduits ? Changerait-elle une chose si on lui en donnait le pouvoir ?

— Pourquoi ne viens-tu jamais me voir, comme tu l'as fait la première fois ? »

Perséphone ne lui en voulait pas -elle ne lui en voulait pour rien, ou si c'était le cas, elle finissait toujours par lui accorder son pardon. C'était comme cela qu'elle était faite, la fille de la vie, qui était tombée amoureuse de la mort.