❝ feels like we've been falling down // midawn

Ce soir, tu fais le vide. T’as pas envie de pleurer, t’as pas envie de fermer les yeux. T’es juste là, tes écouteurs plantés dans les oreilles, écoutant de la musique. Hero of War. La guerre, la guerre dans ta tête, la guerre dans tes pensées, la guerre dont tu es le héros, ou la guerre dont tu es la victime, qui sait? Hero of War, héros de guerre, guerre du héros. Tu l’aimes bien cette chanson, tu l’écoutes souvent en ce moment, tu sais pas trop pourquoi, elle te plaît, c’est tout. Tu regardes le plafond blanc et l’ampoule nue qui émet une faible lumière. Il serrait bientôt temps de la remplacer - as-tu au moins de quoi racheter une ampoule? Tu poses tes mains sur ton ventre, et tu les enlèves immédiatement. Trop maigre, beaucoup trop maigre. T’es loin de complexer, tu t’en fous… pas tant que ça. Tu t’en fous pas assez pour pouvoir mettre tes mains dessus sans te dire « je mange pas assez », « j’ai rien pour me payer à manger », « bordel, I’m a mess ». Tu te dis, il serait bien temps de te faire un peu de bien, c’est le bon soir. T’as comme un besoin de te sentir bien, l’espace de quelques instants - parce que tu savais que tu ne pourrais maintenir ce bonheur plus longtemps qu’un soir. De quoi t’avais besoin pour ça? Midona. Midona serait parfaite ce soir.

Trois coups à ta porte, comme les trois coups au théâtre. Serait-ce le début de la pièce? Tu te lèves en enlevant nonchalamment tes écouteurs et te dirige vers la porte, que tu ouvres. La fumée envahie l’entrée de ton appartement et ton visage, tandis que tu reconnais celui de ta partenaire de crime, Midona. « Hey Shawn, j'espère que j'tai pas manqué. Alors, comment tu vas ? » Il n’y avait qu’elle pour savoir quel soir venir, elle tombait toujours quand t’en avais besoin - peut-être en avait-elle besoin elle aussi? Peut-être que c’était la nuit où vous étiez tous dans le même cas? Tu ne sais pas, tu ne cherches pas à savoir, tu ne veux pas savoir. Elle est là, c’est tout ce qui compte maintenant. « Je commençais juste à me dire que tu tomberais à pic ce soir, et tu tombes à pic. » Tu souris, non sans trop de difficulté pour une fois, et balayes la table de ce qu’il reste dessus. Tu t’en vas attraper quelques verres de taille et forme variées que tu poses devant le canapé qui menace de s’écrouler. « Avec le temps je pensais que tu laisserais tomber le “comment tu vas?”. » Tu retournes dans ta petite kitchenette et sors tes bouteilles restantes. Tes bouteilles de poison, assorties au sac de Midona.

Vodka, rhum, whisky, voilà ce qu’il te restait. Deux bouteilles pleines, et l’autre où il ne reste plus qu’un fond. Tu t'assois sur un des ressorts qui grince malgré ton sous poids flagrant. Tu tapotes le coussin à côté de toi pour qu’elle prenne place aussi. « Bon, j’ai plus que ça, j’ai descendu la bouteille de whisky l’autre soir mais bon, y a encore les deux plus forts, ce qui est parfait pour la situation n’est-ce pas? » T’ouvres la bouteille de vodka et verse le liquide dans les petits shots. T’en prends un et tend l’autre à Midona. Et t’attends, t’attends qu’elle te dise ce qu’elle a dans son sac aujourd’hui, ce que vous alliez faire ce soir, cette nuit, jusqu’au matin. « T’as pris quoi? » Tu la regardes en buvant cul sec ton premier shot. Tu fermes les yeux et les rouvre quelques secondes plus tard, soufflant; « Ça fait du bien, ça faisait longtemps. » Tu t’en sers un autre, que tu bois aussi immédiatement. « Tu te sers autant que tu veux, comme tu veux, t’es chez toi aussi. » Tu te mets en tailleur sur le canapé et t’attends, allumant une cigarette en attendant, tirant deux trois coups dessus. Tu fais tomber la cendre par terre; « J’sais pas où j’ai foutu mon cendrier, donc je t’en pris, décore le sol. »

« Bon. Comme tu l'sais, j'espère, la morphine c'est pas rien. J'me suis renseignée pour savoir comment en prendre sans être direct dépendants, donc on le fait en premier pour pas merder. » Clope au bec, cendre tombant sur le parquet, tu ricanes à moitié. De la morphine. De la putain de morphine. Jeunes inconscients et fous que vous étiez, bande de gamins empoisonnés, duo d’abrutis au creux de la nuit; et pourtant tu n’y disais pas non. Bien sûr que tu savais que c’était pas rien, mais de là à ne pas t’en pourrir les veines ce serait manquer une belle occasion. Tu la regardes, partagé entre l'intérêt étrange que tu procurais cette substance et l’excitation; tu ferais mieux de pas trop t’emballer tiens. Et elle te pose la fameuse question, et t’en sais rien. Tu sais pas si t’es prêt pour ça, mais ce dont t’es sûr c’est que tu le veux, alors à quoi bon? « Fais péter bébé. » Elle t’explique, rapidement, sort ses pseudo morales à l’air douteux, tu l’écoutes pas - tu te contentes d’attraper les instruments au moment où elle a finit pour en faire de même. Tu traces le chemin secouant la cuillère doucement, forme ta ligne avec une précision étonnante et totalement stupide, puis t’aspires. La poudre parcours une partie de ton corps et tu te sens bien, tu te sens calme et tu te sens vivant. Soudainement, t’aimes la Vie, et t’embrasses la Mort.

« Ca va encore être une belle, soirée, hein ? » qu’elle te dit et tu souris. Tu t’enfonces dans le canapé, reprend ta clope que tu avais posé aléatoirement comme tu le pouvais sur l’accoudoir - énième brûlure sur le mobilier - et en tires une latte. Tu rejettes la fumée. « Comme toujours, comme toujours Midona. » « Tu crois que le mélange est mauvais ? » « A ton avis, pourquoi j’reste à la cigarette? J’attends que les effets passe un peu pour te rejoindre. » Tu sais pas pourquoi t’attends - après tout, te tuer un peu plus ou un peu moins, quelle différence? « Tu crois que c'est mieux, si on dit rien ? Si on se contente de s'faire du mal ? » Tu réponds par un silence. « Moi j'pense pas. Alors dis-moi, Shawn. Pourquoi t'as mal ? » Et t’écrases le mégot contre le parquet, dans un grincement symbolisant sa vieillesse. T’oses pas rire, t’oses pas la mettre mal à l’aise sans avoir rien dit, alors tu ne dis rien. Quelques secondes, quelques minutes, et au final ta langue se dénoue après un nouveau shot. « Tu crois que j’peux le dire? » Si t’en avais envie, oui, mais en avais-tu envie? Peut-être, sûrement. Tu ne l’avais jamais vraiment fait, raconter l’histoire en entier, raconter tout, ça te faisait trop peur et trop mal de ressortir ces souvenirs.

C’est là que tu constates les effets de la drogue - ça te donne ce faux-semblant de force, cette confiance en soi feinte et ce sourire béât. Ça te donne ce pouvoir, cette impression d’immortalité et de bien-être qui ne sont qu’illusoires. « Bon, j’pense que j’peux t’en raconter les grandes lignes, sûrement. J’sais pas trop, je sais pas ce que j’fais. » Et c’est vrai. Tu sais pas pourquoi tu fais ça, tu la connais que sous sa carapace de vos nuits noires Midona - mais tu savais que tu pouvais lui faire confiance, tu savais qu’elle ne te voulait pas du mal, tu savais que tout ce qu’elle voulait c’est se sentir bien, se sentir mieux, comme toi, et ça tu le sens Shawn. « J’dirais pas que j’ai mal, j’ai dépassé ce stade depuis un moment déjà. » Il était vrai, tu ressentais plus la douleur, tu la voyais, tu la conservais sur les marques violacées de ta peau qui sont comme gravés, écrites au marqueur indélébile et qui jamais ne disparaîtront, et qui jamais ne te laisseront oublier. Tu te ressers un shot, t’en as besoin, t’es comme Popeye et ses épinards - mais en moins clean. Immédiatement, tu le bois. Tu cherches tes mots, tâtonnes la forme de tes phrases, leur tournure. T’as pas envie de dire n’importe quoi, d’ajouter de détails dispensables, t’as pas envie que ce soit trop long. « Disons que j’suis un gars avec des souvenirs, un gars qu’à tout perdu et qui peut rien retrouver. » Et tu rigoles dans un rictus ridicule.

Tu rigoles de toi, tu rigoles de la pitié et de la condescendance que t’inspires, tu rigoles de ta pathétique personne, de ta carcasse. T’as plus de clopes, tu balances le paquet à travers la pièce en serrant les dents; foutue nicotine que tu te reproches. « J’veux pas être émotionnel ou quoique ce soit, j’veux pas paraître trop pompeux avec mes mots compliqués et mes phrases sans queue ni tête mais j’crois que j’ai besoin de te raconter mon histoire métaphoriquement pour me donner du recul. » Tu passes une main sur gorge, t’étires légèrement le cou en tournant la tête quelque peu. Au final, faut croire que si t’arrives pas à le dire vraiment, c’est que t’as encore mal n’est-ce pas? Tu devais avouer que t’en savais trop rien pour être honnête. T’avais l’impression de pas te connaître, d’être un corps dans l’esprit d’un autre. Dans la continuité de la soirée, ton récipient de cristal - s’il en est un - vient à se remplir de nouveau, et se vider presque aussi tôt. Tu bois ça comme une cure, comme une médication; peut-être s’agissait-il de cette façon sur toi? Un médicament, c’était amusant d’y penser. « Bien, supposons que… Tiens. Imagine, un lapin. N’importe lequel, un simple, normal, il a rien de bien extravagant ce lapin. » T’as l’air ridicule avec tes métaphores, avec ton histoire inventé, ou plutôt calquée, dérivée de la tienne.

Encore un peu plus de liquide dans tes veines. « Eh bien ce lapin, il vit très heureux avec sa famille, il y est accepté et tout va bien pour lui. » Souvenirs d’enfance, l’image vague d’un papillon vient s’imposer dans tes pensées. « Ce lapin trouve une lapine, ils sont heureux, ou presque, enfin si, mais pas totalement d’un côté - celui du lapin mais j’te fais pas un dessin ça se comprend. » T’es compliqué quand tu t’y mets. Tu te rappelles du parc, de ta compagne, tu te te rappelles de l’incident. « Jusque là tu suis? Parce que ça va se compliquer et devenir un peu hard à… euh métaphoriser. » Quel pauvre littéraire tu fais. « Donc ce lapin se sent pas tout à fait à sa place avec cette lapine, il ne sait pas trop pourquoi; un pressentiment peut-être? Au bout d’une après-midi passée à deux dans une plaine d’herbe verte, le lapin se rend compte qu’il est très différent de sa lapine - disons qu’ils sont finalement d’une autre race et que le lapin avait été trompé par la couleur de son pelage. » Et t’es con aussi quand tu t’y mets. « Oui, c’est débile, pas de commentaires. » Tu réfléchis rapidement à la suite, te frottant nonchalamment le menton. Ça fait quand même beaucoup à assimiler d’un coup.

Toujours plus de liquide dans tes veines. « Ils se séparent du coup et la lapine ne veut plus lui parler, elle se met à dire à tous ses amis lapin qu’il est différent, et ses amis le répètent à leurs amis et ainsi de suite jusqu’à ce que tout le monde le sache. Et il se sent plus à sa place. » Il se visualise encore à ce jour de façon parfaite le fameux moment où il a traversé ce couloir lors de cette fameuse rentrée, ces index accusateurs pour la première fois jetés sur lui et ces messes basses qui caressaient ses oreilles. Mauvais souvenirs, pires souvenirs, souvenirs noirs, souvenirs à jamais souvenirs. « Il vit son quotidien comme ça pendant un moment, quelques années. » Chaque matin tu poussais les portes de l’établissement sous les regards juges des étudiants, et chaque matin tu baissais la tête sans jamais rien dire, en traversant seul les allées, en rejoignant seul les salles de classe, en étant seul. « Puis un jour qu’il avait rien demandé, ce lapin se fait encercler par tous les lapins du village, il est seul face à la foule, et se distingue trois grands lapins, imagine les pas spécialement menaçants mais plutôt confiants, et surtout groupés, soudés, c’est important. » La scène revis dans ton esprit, elle se reforme, et sur tes iris tu revois le cercle autour de toi, ces gens qui murmurent, ces trois garçons qui te dominaient, ceux-là même qui allaient t’enfoncer.

Encore un peu de liquide dans tes veines. Il était temps que tu finisse ton récit, la pauvre Midona devait avoir eu le temps de terminer son joint avec toutes ces paroles que tu déblatères - tu ne savais pas, tu ne la regardais pas, tes yeux étaient fixés sur le mur devant toi, comme un moyen pour te rattacher à la réalité et ne pas te faire aspirer par ces images qui réapparaissent, ses sensations qui remontent. « A partir de là, faut juste retenir que les trois grands lapins font un ravalement de façade à l’autre lapin, autour c’est trop compliqué. Le petit lapin est tout triste, fait pitié, il quitte le village vers un autre endroit. »« Fin. Ça t’a plu? Tu penses que je pourrais en faire un livre pour enfant? J’suis sûr que ça serait sympa. » Abruti à moitié bourré. Tu te lèves avec peine, titubes jusqu’aux fenêtres et les ouvre - il serait temps d’aérer un peu cette piaule, avec toute cette fumée qui s’accumule tu vas finir par tomber malade; la bonne blague. Tu reprends ta place sur la banquette à moitié effondrée. « J’vais le prendre ton joint finalement, tu me le roules? » Encore un peu de poison dans tes veines. « Et toi, pourquoi t’as mal Midona? »

T’attrapes le joint que t’a roulé Midona et le pose entre tes lèvres. La première bouffée t’arrache les poumons, la première bouffée te fait tousser - voilà bien longtemps que tu n’avais pas touché à un bâton de poison, un peu trop longtemps. Tu t’y habitues vite, au fil des bouffées, au fil de l’histoire que te contes que ta partenaire de ce soir - “histoire”, ou plutôt sa vie, l’histoire de sa vie, son passé, comment elle a fini ici, à se détruire dans ton salon. Tu l’écoutes, tout ce qu’elle dit, tu retiens les détails les plus frappants, parce que t’as pas la force de tout retenir, et surtout pas tous tes neurones fonctionnels. Tu sens que le monde autour de toi s'apaise, que la brise qui s’engouffre par la fenêtre est plus douce, que tes poumons noircis se dégagent. Ce n’est qu’une illusion, tout ça n’est qu’illusion. Un monde temporaire construit par vous deux, comme un château imaginaire, comme un bouclier contre l’extérieur.
“T’es loin d’être un salope, ou une pute.”, que tu laisses échapper de ta bouche. “Enfin, t’es ce que tu veux, mais tant que c’est pas ton métier, t’es pas une pute.”
Tes mots s’alignaient de plus en plus aléatoirement, bizarrement. Avec un peu de chance, elle comprenait tout de même ce que t’essayais de dire.

Quelques taffes de plus et ton cerveau semble comme embué. T’attrapes de nouveau un peu d’alcool et regarde d’un oeil de plus en plus dépité les bouteilles se vider. Tu voulais pas qu’elles soient vides, tu voulais pas ne plus avoir aucun liquide à mélanger à ton sang, t’en avais besoin. “Est-ce que j’ai déjà perdu quelqu’un?” Tu concentres le peu de matière grise qu’il te reste et repense aux membres de ta famille, à ton entourage, aux gens tu connais. “Y a une partie de moi qu’est morte, à part ça rien à déclarer.” Tu te trouvais drôle, t’étais là avec ton rire d’inconscient, et ça t’allais, t’étais défoncé et bourré, la vie semblait plus belle ce soir, et t’en profite - pour le temps que ça va durer. “Mon humour laisse à désirer, oh well.” Ouais,, tant pis. Un autre shot, et le bâton de poison qui se finit. “En tout cas, pour revenir au lapin, il a eu l’impression de mourir quand les trois se sont ramenés. Mais bon, maintenant le lapin se torche et se défonce dans un appart’ en ruines duquel il paye pas le loyer avec une fidèle partenaire et de la morphine, j’trouve qu’il s’en tire bien.”

Tu t'enfonces dans le canapé qui ne cesse de grincer au moindre de tes mouvements, ce vieux truc en lambeaux. Un autre shot coule long de ta gorge. Plus beaucoup de liquide. T’en ressers un à Midona, on t’a toujours dit de partager les denrées précieuses. Ouais, les bouteilles ne contiennent plus que quelques goûtes maintenant. Putain d’assoiffés que vous êtes. Quand tu penses à la gueule de bois que t’auras demain, tu souris comme un con - faut dire que ça te faisait du bien de temps en temps, un bon mal de crâne, plutôt qu’un mal au moral. Tu te lèves, tu fouilles dans quelques tiroirs, derrière quelques coussins, sur les lattes du plancher, tu rassembles de petits pièces de monnaie, ta seule richesse, tes seules économies. Tu te tournes vers ta partner in crime : “J’ai 50 drachmes, si t’as de quoi compléter on peut aller vite fait à la petite supérette ouverte de nuit à deux blocs d’ici.”
Plutôt crever que de ne plus boire de la soirée, t’étais prêt à sortir de ton état d’extrême déchet pour avoir ne serait-ce qu’un peu plus de liquide. Tu t’avances vers la porte, s’attendant à ce que Midona te suive. “Si on a assez d’argent après avoir acheté une nouvelle ‘teille, j’pourrais p’têt me prendre un nouveau paquet de clope.” Tu souris en tournant la poignée. “Au pire, j’pourrais toujours me prostituer.”

« Gros t’es où j’vais me pisser dessus, en plus j’suis fatiguée et j’ai soif mais j’veux pas boire toute seule. », c’est tout ce que t’arrives à comprendre lorsqu’elle te parle à travers le combiné. T’as la vue un peu trouble, et t’arrives pas trop à te repérer dans les rues, ta clope fraîchement sortie de ton nouveau paquet. « J’arrive meuf, touche pas à la bouteille sans moi, tu s’ras mignonne. », et tu raccroches.
Tu cherches ton chemin, comme si tu connaissais pas les lieux, alors que t’as traversé ses rues un nombre incalculable de fois. T’arrives même pas à visualiser le bas de ton immeuble, là où t’habites. Putain que t’as mal au crâne, Shawn. T’avances, dans la brume du milieu de la nuit, et dans la brume des ta vision.
Faut que tu rejoignes Midona, faut que tu continues à boire, à fumer, à te piquer, faut que t’oublies tout, que tu t’réveilles en aillant encore oublié sa présence. C’est comme ça à chaque fois, ça doit être comme ça ce soir aussi.

Tu tournes au coin d’une rue, et par miracle, ou chance, c’est la bonne. T’apperçois ton amie au loin, tu la vois assise sur les marches devant la porte ; comme quelque sans domicile fixe égarée, ou comme n’importe quelle fille bourée au milieu d’une nuit noire. Tu t’approches en titubant, essyant de garder autant d’équilibre que tu peux, et t’arrives à sa hauteur. Un sourire penaud accroché aux lèvres, tu lui tends la main pour qu’elle se relève. « Ca y est, j’suis là, t’inquiètes j’allais pas te laisser », j’aurais pu, mais c’est parce que j’me serais perdu, « on remonte, tu pars pas tant que c’est pas tout vide. », et tu glisses le pass sur le capteur pour dévérouiller la porte, et t’entames l’ascension rocambolesque des marches.
On va continuer, Midona, continuer à s’tuer le cerveau et à s’péter le foie.

Tu retrouves ton appartement miteux, les bouteilles vides sur la table, que tu balances par terre pour les remplacer par celles qui sont pleines. T’attends à peine que ta camarade du soir soit rentrée pour remplir les petits shots de liquide pur. « T’es prête pour le round two, bébé? », et cul sec. T’agites la tête, comme pour t’empêcher de t’endormir, de t’écrouler. L’alcool, la rivière brûlante dans tes veines, c’est la seule chose qui peut te faire tomber ; tu devrais boire plus souvent, t’as besoin de ce sommeil, Shawn.
Tu fixes Midona, et son double. T’as souvent rigolé quand on te disait que l’alcool dédoublait les choses, t’y croyais pas trop, tu buvais pas beaucoup, à l’époque ; mais maintenant tu sais que ça arrive, parfois.
« Putain, deux Midona ; c’est encore mieux qu’une, tu vas faire exploser mon appart’ tellement t’es une bombe. », tu sais plus ce que tu dis, à ce stade là, t’as perdu ta lucidité, ta sobriété.
Nouveau shot.
Nouvelle clope.
« Midona. Me quitte jamais. »