now we are free (midawn)

Il fallait que ça arrive encore. Des années passées à construire quelque chose de beau, de grand, qui dépassait tout ce qu'elle avait jamais pu imaginer. Des années à renier tout ce qui l'avait un jour brisée, à imaginer l'éternel aux côtés de ceux qui avaient osé se tailler une place à la hache dans ses pensées. Parmi eux ? Toi. Toi le mortel, destiné à t'éteindre alors qu'elle se tiendra toujours, éternellement jeune, les yeux éteints mais les paupières pleines de larmes.

C'est quelque chose de laid, la mort. Particulièrement lorsqu'on l'attend, qu'on sait qu'elle arrive à grands pas — qu'elle arrive, mais pas pour nous. On plaint souvent les gens qui meurent, on dit qu'ils partent trop tôt. Mais ceux qui souffrent, dans l'histoire, ce sont ceux qui restent ; les damnés, attachés au sol alors qu'ils finissent par rêver de mourir. Cent ans, pour Midona, c'est une poignée de minutes, un dizième de sa vie sans fin. Et pourtant, en quelques décennies, elle a ressenti plus de choses qu'en mille ans d'existence.

Et la voilà qui amorce son trente-et-unième siècle, la voilà forcée de faire ses adieux à quelques personnes, à se perdre une énième fois dans les méandres du deuil. Elle hait la Faucheuse plus qu'elle ne saurait haïr n'importe qui sur cette Terre, probablement parce qu'elle est la seule capable de tout lui prendre. Une grande cape noire, des doigts osseux — son alter ego, avec plus de pouvoir et moins de sentiments.
Elle jalouse la Mort, insensible à la tristesse.

Chacune de ces pensées hante son esprit lorsqu'elle atteint l'entrée de l'hôpital, un vague bouquet de fleurs à la main ; ses bottes qui claquent contre le sol, la jeunesse taillée sur ses traits pourtant fatigués. Voir son entourage mourir, lorsque soi-même on garde le même visage, le même âge physique et qu'on est coincés dans la même routine, ça fait un mal de chien. Mais ça n'est pas pour ça qu'elle est venue aujourd'hui.

Aujourd'hui, elle est venue saluer un vieil ami. Alors elle s'engouffre dans les portes automatiques, range ses griffes et ses cornes et s'orne de son plus charmant sourire, la canne serrée entre ses doigts — longs, osseux. Elle tâtonne et bien vite une jeune inconnue la guide jusqu'à l'entrée, les odeurs agressent son odorat et ses sens douillent à chaque pas.
« — La chambre de Shawn Light-wood-Valdez, s'il vous plaît. C'est pour une visite. »

La même personne l'aide à atteindre son objectif, et c'est au pas de ta porte qu'elle hésite ; parce qu'elle voit ta couleur se ternir, inlassablement. C'est pareil avec tout le monde — quand ils se meurent, leur teinte s'affaiblit, leur lumière meurt avec eux. Et quand ils se fondent dans le noir, qu'ils laissent derrière eux une Midona tremblante dans son impuissance, c'est le moment qu'elle hait le plus.
Ils sont tous tombés autour d'elle, et manifestement t'es l'un des prochains.

« — Long time no see comme ils disent, n'est-ce pas... » Elle a jamais su à quoi tu ressemblais et elle le saura probablement jamais ; mais ta voix, ta voix lui brise le coeur. C'est le ton fatigué et vieilli d'une personne lasse de vivre, d'une personne qui semble si perdu dans sa routine qu'elle en oublie de profiter de ses dernières semaines. Elles lui manquent, tes railleries habituelles, ta vivacité de jeune homme — elles lui manquent et en même temps elle se dit que c'est mieux, comme ça. Mieux pour toi, mieux pour celui qui partage ta vie.
C'est mieux, si ça se passe paisiblement ; mieux qu'un accident. « — …Midona. »

Elle ferme les yeux quelques secondes et prend une profonde inspiration, fière d'avoir pris la peine de s'abreuver avant d'entrer dans un hôpital ; l'odeur de l'hémoglobine, des cachetons mais aussi de la douleur, de la peine, de la mort. Tout l'envahit lorsqu'elle passe l'encadrement de ta chambre et qu'elle change les fleurs de ton vase, qu'elle essaye plus de coller un sourire sur ses lèvres pour feindre l'équilibre mental.

« — Salut Shawn, comment tu vas ? » Un vieux réflexe, comme d'habitude. Elle te l'a toujours demandé, pas vrai ? Même quand elle savait que t'allais pas répondre, ou que t'allais lui lâcher un mensonge inutile. Parce qu'elle a besoin d'amorcer la conversation comme ça, et que ça lui fait du bien de se revoir, des années en arrière, avec un adolescent complètement brisé. « — J'espère que j'tai pas manqué. »

Cette fois, le sourire est réel ; elle s'appuie sur les courants et cherche ceux que tu perturbes par ta présence, s'assoit près du lit en tendant une main, pour enfin retirer ses lunettes de soleil. « — Ça fait un bail, ouais. J'suis sûre que t'as une sale gueule, comme d'hab. Tes gosses vont bien ? » La gorge nouée, l'impression de pas être à sa place. « — Ça sent le renfermé ici, c'est une horreur. Ils aèrent pas vos enclos ? »
L'impression de dire adieu, alors même qu'elle vient de dire bonjour.

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« — J'y crois, un jour tu poseras cette question un jour où je pourrais y répondre honnêtement. » La gorge serrée. « — Tu peux y répondre honnêtement aujourd'hui. » Le coeur battant. « — J'commençais à me dire que tu tomberais à pic… après tout, c'est une de nos situations type non ? » Les paumes meurtries à force de serrer les poings. « — Ouais. Les sacs en moins. » Elle restait clean, au moins pour te faire face. Et c'est sûrement cette absence de nicotine ou de toute forme de drogue qui la rend plus nerveuse, à fleur de peau.

Assise sur le lit, les yeux délivrés des lunettes, elle a rarement autant eu envie de pouvoir voir, d'utiliser l'intégralité de son pouvoir pour forcer ses yeux à fonctionner ; et si c'était un problème de sens, Dieu sait qu'elle aurait réparé ça, au risque de s'arracher un autre sens. Mais des yeux morts, ça se répare pas. La mort, on n'y touche pas, même lorsqu'on est immortel. Il n'y a que les divinités pour changer ça — et ils la terrifient. « — T'as bien de la chance de pas la voir ma sale gueule, tu t'enfuirais en courant ma pauvre. »

Ses lèvres s'étirent en un mince sourire, l'espace d'une seconde. Tu te reprends vite et elle secoue vaguement les épaules, trop bouleversée pour répondre en toute sincérité. « — Ouais, mes gosses vont bien. Ils sont passés juste avant toi, pour leur visite de la semaine, avec le môme Meltemson-Khaedis, tu sais, le bleu d'Elliot. » « — Ils rajeunissent pas non plus, ceux-là. » Etrange sensation que d'avoir l'apparence des enfants de ses amis. « — Tu sais, j'ai de plus en plus l'impression qu'ils viennent parce que leur père les force. J'ai vraiment pas envie de ça. Je les aime, beaucoup, certes, mais je ne veux pas les voir dans cette pièce s'ils amènent leurs visages ennuyés et blasés. »

Elle déglutit péniblement et ses mains griffues s'agrippent aux tiennes, vieilles et fatiguées. Ça lui fait mal. « — Tu dérailles, vieux con. Ils sont adultes maintenant, s'ils voulaient vraiment pas venir ils viendraient pas. » Et intérieurement elle se promet d'aller leur parler, de leur rappeler qu'un type comme toi, ça voit tout ; son antithèse. « — Je les comprends au fond. Si j'en avais la possibilité j'voudrais même pas me voir moi-même. » « — ... » « — Et j'dis ça à côté d'une aveugle. »

Enième sourire, sans qu'elle ait besoin de se forcer. Ça lui fait du bien, au final. D'être avec toi. Aussi vieux sois-tu, ta compagnie reste agréable — même sans 2 grammes d'alcool dans le sang, même sans une pincée de morphine pour assourdir la douleur ; parce que cette fois t'es la morphine et le coup de couteau en même temps, tu sais ? « — Ils disent que ça empêche les suicides. Mais en attendant y a déjà deux autres vieux au bout du couloir qui sont morts de la chaleur étouffante de leur écurie. Tu penses qu'on peut appeler ça un homicide ? » Elle se lève et va entr'ouvrir les fenêtres, déjà asphyxiée par les odeurs de mort qui traînent. « — Euthanasie, en quelque sorte. Ils vous font vivre dans des cages hermétiques et ils s'étonnent que vous vouliez vous jeter par la fenêtre dès qu'ils ont la bonne idée de l'ouvrir ? Quels bouffons. »

Ca la fait doucement rire d'imaginer une horde d'octogénaire se jeter sur la fente d'air libre, la bave aux lèvres et la rage dans les yeux. « — Ca ferait un super film d'horreur. L'attaque des survivants, avec en guest star Shawn Lightwood-Valdez. » Et elle s'assure qu'un coup de vent ne martyrisera pas ses oreilles trop sensibles en faisant claquer la fenêtre ; le courant d'air s'infiltre dans la pièce et ça lui fait un bien fou, à la dragonne.
C'est comme se sentir revivre.

« — Ils reprendraient le principe de Warm Bodies, mais sans Nicholas Hoult. Les vieux rajeunissent. » Sa main lâche la poignée et Midona revient vers toi pour se reposer sur son siège, s'étirant lentement. Elle qui est immortelle fait partie de ceux qui désirent le plus trouver cette foutue fontaine de jouvence. « — Tu peux pas partir, Shawn. » C'est plus fort qu'elle, elle pouvait pas le retenir plus longtemps ; la lèvre inférieure dévorée par ses crocs, la tête basse. Elle souffle légèrement, comme si ce simple soupir allait tout arranger. « — Tu peux pas. »

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