stressed out (elliawn)

Tu te bouches les oreilles en secouant la tête vigoureusement. Ça fait mal, ça fait mal. Tu les entends. T'entends toutes ces voix autour de toi, t'as peur. T'as peur que ça recommence, t'as peur qu'ils soient là de nouveau. Ça fait mal, ça fait mal. Tu t'agites, tu te remues. Que faire? Comment faire? T'aimerais avoir un moyen de les repousser, mais tu sais pas quoi faire. Ils te hantent, t'es paralysé, incapable, impuissant. Ça fait mal, ça fait mal. T'entends tous ces mots destructeurs, tu revois tous ces doigts pointés sur toi, tu sens de nouveau les coups sur ton corps fragile, et tu ses les larmes monter. Ne pleure pas. Ça fait mal, ça fait mal. T'en peux plus, tu sers les poings. C'est qu'un cauchemar, c'est sûrement qu'un cauchemar. Pourtant ça à l'air tellement réel. Tous ces gens autour de toi, en cercle, trop stupides pour faire quelque chose. Et toi, par terre, tu souffre. Ça fait mal, ça fait mal. T'es seul dans le noir, t'es perdu, pas foutu de retrouver le chemin. Tu cours sans savoir vers où, tu sautes sans savoir pourquoi. Qu'est-ce que tu fais, Shawn? A quoi ça sert? A rien, tout ce que tu fais est inutile. Ça fait mal, ça fait mal. Tu te sens inutile, vide. Il te manque un truc, mais t'arrives pas à mettre le doigt dessus. Du soutien, des amis. Depuis combien de temps t'étais tout seul? Trop longtemps, beaucoup trop longtemps. Tes larmes tombent sur l'oreiller. C'est qu'une cauchemar, c'est toujours un cauchemar. Ça fait mal, ça fait mal. Tu dois te réveiller, quitter cet endroit, ce trou noir. Où est la sortie? Tu tombes, tu te brises, tu ne te relèves pas. Tu restes sur le sol, et l'obscurité t'absorbe. Mourir, mourir, mourir, mourir. Tu te réveilles.

L'obscurité est toujours là, dans la petite chambre de ton appartement. T'es en sueur, ton coeur bat encore trop vite. C'était qu'un cauchemar, rien qu'un cauchemar. Tu t’assoies en tailleur sur le matelas, essuyant les gouttes perlant sur ton front du revers de ta manche. T'attrapes ton portable sur la table de nuit pour regarder l'heure; 2h30. Tu pensais avoir dormi plus longtemps, si le terme dormi est employable dans ton cas. T'avais eu cette impression de longueur, d'éternité dans ce cauchemar, comme s'il ne se finirait jamais. C'est pas comme si t'avais tellement tort au fond, même éveillé t'es brisé et incapable. Tu te lèves et tu fais les cents pas dans la petite pièce. Tu réfléchis et tu trébuches sur quelques vêtements laissés là aléatoirement sur le sol en parquet, qui craque. Tu continues à tourner en rond. Tu vas plus dormir de toute façon, tu sais très bien que t'arriveras pas à te rendormir, et t'en as pas envie, tu veux pas revoir ses têtes sans visage hurler de rire et ses doigts disproportionnés pointés sur ta carcasse. T'as besoin d'une clope, t'as besoin de boire. T'es tellement dépendant mon pauvre. T'attrapes ton paquet et allume rapidement la tige de tabac. Tu marches à travers le trois pièces, t'ouvres le frigo. Merde, t'as plus rien. T'as vraiment pas de chance. T'as plus qu'une seule solution. Ta cigarette au bec, t'enfiles rapidement un jean et un vieux sweater et tu sors de chez toi. Tu marches assez vite, tu files, tu regardes pas les rares passants présents à cette heure avancée de la nuit.

Tu regardes plus l'heure, t'as pas envie de savoir, pas avant de voir le soleil se lever. Tu traverses Skyworld, tu pénètres dans les ruelles sombres. Le ciel y est gris, comme toujours dans cette partie de la ville. L'atmosphère y est sombre, l'air y est pesant. T'avances les mains dans les poches, ayant jeté ton mégot depuis quelques minutes quelques parts sur les pavés. Tu connais le chemin pour la Taverne, tu l'empruntes souvent ce chemin. T'as la tête baissé comme toujours, la capuche de ton sweater cachant tes cheveux châtains ébouriffés, t'as des poches monstrueuses sous les yeux, t'es pas beau à voir. De toute façon, qui tu pourrais croiser à cette heure là que tu connais? Tu connais presque personne et la probabilité qu'une d'entre elle soit là est infime. Tu pousses la porte et la referme derrière toi. T'avances jusqu'au comptoir, tu demandes un verre de whisky, deux doigts. C'est pas vraiment ton alcool préféré, mais t'en as envie, alors tu te fais plaisir. Tu vas t'asseoir dans une table au coin de la pièce, un peu éloigné du bruit et de l'agitation des autres. Tu sirotes le liquide ambré doucement, fixant la table avec une insistance exagérée. Tu penses. T'as tellement pas le courage de faire quelque chose pour sortir de cette merde que tu bois pour oublier, t'es pathétique. T'as pas la force, t'as pas la foi, t'y arriverais pas dans tous les cas. Tu te dis ça, et tu bois une nouvelle gorgée.

Tu lèves brièvement la tête par dessous ta capuche, voir ce qu'il se passe autour de toi. Tu passes tes yeux un peu partout dans la pièce et quelque chose retient ton attention. Des cheveux, bleus. T'as cette impression de déjà-vu, t'as l'impression de connaitre ces sujets. Bien sûr que tu les connais, Elliot. T'as retenu son prénom, ça fait plusieurs fois que tu le croises. La première fois c'était dans son bureau, y a quelques mois de ça. Tu t'étais fait viré de ton dernier appartement parce que tu payais pas ton loyer, il t'avait aidé à en trouver un nouveau - duquel tu vas probablement aussi te faire expulser, t'as pas assez d'argent pour le gaspiller dans le loyer. Tu sais plus trop ce qu'il faut faire dans ce genre de situation, est-ce que tu devrais aller lui parler? Il est un peu plus loin, au bar, y a pas mal de gens de ce côté là, t'as pas trop envie qu'on te voit comme ça. Tant pis. Tu prends ton verre et te lèves, rejoins le siège libre à côté de la tignasse bleue. « Elliot. » T'es censé dire quelque chose comme « salut » peut-être? T'en sais rien, alors t'as juste dit son nom. Tu bois une nouvelle gorgée, t'essaies de te donner du courage pour parler. « Hrm, tu me reconnais? » T'as peur que non, pourtant il devrait. Tu te poses trop de question, t'as trop peur de tout. Calmes-toi, calmes-toi. Les rires, les rires sont partout. Ça fait mal, ça fait mal. Non, ne pleures pas, tu dois pas pleurer ici. Calmes-toi. « Je pensais pas te voir ici. » Tu serres les dents.

« Ce que je fous là? » Ta voix tremble légèrement lorsque tu lui dis ça. T'as pas cherché d'excuse, t'es stupide, t'aurais dû. T'es con, t'aurais dû y penser à ça, t'aurais dû le savoir qu'il allait te poser une question comme celle-ci. Qu'est-ce que tu fois faire? Tu réfléchis, vite. Trouves, trouves, trouvé. « J'avais plus rien à boire chez moi et j'ai cassé mon robinet ce matin donc.. too bad. » Tu soupires mentalement. Tu sais pas s'il va y croire à tes mensonges, même toi t'y crois pas quand tu le dis. T'as juste tout ton corps qui tremble quand tu le dis, t'as tes yeux qui se voilent, t'as tes dents qui claque. T'as peur d'être ici, t'as peur qu'il découvre, t'as peur, bon dieu que t'as peur. T'aurais pas dû venir. T'aurais pas dû, mais tu peux pas repartir maintenant, pas comme ça, ça serait bizarre, trop bizarre. Tu bois le reste de ton verre, d'un coup et en demande un autre, un shot de vodka cette fois. Tu lèves de nouveau la tête vers le jeune homme aux cheveux bleus. Tu dois entretenir la conversation. Parles. Pourtant t'as bouche ne s'ouvre pas. Tu baisses la tête de nouveau et bois ton shot d'un coup. Un autre. Un nouveau de ces petits verres rempli arrive devant toi. Courage. « Ah euh, oui l'appart est.. très bien. » T'as le regard vide, les mains qui s'agitent plus que jamais. T'as envie de craquer, l'alcool ça te fait cet effet là. Si t'étais resté à ta petite table dans le coin t'aurais fondu en larmes, mais là tu peux pas, t'as pas le droit. Flash.

Non, pas maintenant. Pas maintenant, Shawn. Tu crispes ton sourire, doucement, respire. Tu serres les poings sur le bar, doucement, respire. Tu papillonnes des yeux, doucement, respire. « Pour te faire sortir du lit de ton mec à.. cette heure là c'est sûrement un bel abruti. » Et tu bois, tu résistes. T'essaies de t'ancrer dans le présent, dans ce moment. T'arrives pas à lever la tête et regarder Elliot en face, t'as trop peur de craquer. T'es qu'une merde, t'es qu'une merde. Non, non pas maintenant. Tu répètes des mots dans ta tête, des mots dont tu te souviens, des mots heureux, des mots joyeux, les mots de ta mère. Rien ne se passe, tu te sens perdre pied. Non, pas maintenant. L'obscurité t'avale une nouvelle fois, t'es comme aveuglé par tes pensées. Tu vois ces doigts de nouveau, t'entends ces rires, tu ressens ces coups. « Non! Non, non, arrête. » T'y arrives pas, t'arrives pas à revenir à la réalité. T'es réveillé, Shawn, sors de tes pensées. C'est pas vrai, c'est pas la réalité. Putain, t'es faible, putain, qu'ils t'ont fait mal, putain, ça fait toujours mal. Tu poses ta tête entre tes mains et tu respires. Tu dois te calmer, calmes-toi maintenant. Tu respires, t'inspires, t'expires. T'as le comptoir sous les yeux, t'entends les bruits autour de toi, t'es à la Taverne, tout va bien. Tu crispes ton sourire un peu plus, toujours en évitant le regard d'Elliot. « Je veux dire... je me parlais tout seul, je devrais pas boire autant, j'étais en train d'y penser. » Est-ce que t'étais au moins crédible en racontant ces conneries?

Reprends-toi, respire. Tu regardes ton verre brièvement. Non, tu viens de lui dire que tu ralentissais sur l'alcool, qu'est-ce qu'il dirait si tu finissais ton verre? T'es trop dépendant du regard des autres. T'as un truc qui te retourne l'estomac, la peur toujours et encore. Respire. Agis normalement. Qu'est-ce que t'aurais fait y a sept ans, quand t'étais encore un adolescent qui croyait que la vie c'était beau, simple, facile? Qu'est-ce que t'aurais fait? Tu crispes ton sourire toujours plus. T'aurais fait une blague. Agis normalement. « Eh Elliot, comment on appelle un cadeau qui s'en va? Une surprise party! » Et tu rigoles, t'es fou, t'es complètement fou. Tu retiens t'es larme, alors tu deviens fou. Tu vis caché, alors tu deviens fou. Tu dis rien, tu gardes tout, mais ça va te péter à la gueule un jour, c'est en train de te péter à la gueule! T'es fou. Flash. T'es un monstre. Flash. Tu craques. Flash. Horreur. Flash. Tu craques. Une larme coule, tu retiens les autres. Non. Tu serres les poings. T'as pas le droit, arrêtes-toi maintenant, stop. Flash. Des rires. Flash. Des coups. Flash. Des visages. Une nouvelle larme. Tu peux plus tout garder, tu dois lui dire. Tu peux pas lui dire. Ton esprit est trop torturé tu ne sais plus quoi. Une nouvelle larme. Tu perds ton faux sourire, brisé. Flash. « J'vais pas bien. » Silence.

T'en reviens pas. T'as pas craqué, c'est pas toi, tu te reconnais pas. T'as pas pu faire ça, t'as pas pu craquer devant quelqu'un. Et pourtant, si, tu l'as fait. T'as quelques larmes qui se trimbalent le long de tes joues et t'as même plus le courage de les essuyer. Comment t'as fait pour dire ça? L'alcool? Le trop plein? Les visions? T'en sais rien, t'en sais rien mais tu regrettes déjà. Incapable. Tu sens un doigt, passer sur ton menton. Tu lèves la tête doucement. Non, non, faut pas qu'il te voit. T'es déjà trop faible, t'as pas le droit. Il va se moquer, rire, te frapper peut-être, ce que t'es con. Il essuie tes larmes. Tes yeux s'ouvrent en grand. Qu'est-ce qu'il fait? Pourquoi il fait ça? Tu trembles, t'as encore plus peur qu'avant, personne n'avait jamais ça. Qu'est-ce que c'était? Une technique pour t'amadouer? T'es trop sur la défensive, t'es dans ta putain de paranoïa, rien de plus. Mais t'arrives pas à t'en sortir, dire ça, prononcer ces mots, ça t'avais fait du bien, mais ça t'avais aussi fait te rendre compte que t'es dix pieds sous terre. Ça fait mal de savoir ça, d'y être confronté. Tes yeux tombent sur le mouchoir. Il te tend un mouchoir. Tu renifles en le prenant, tu sèches tes larmes, tu te mouches. « Merci. » C'était maladroit, t'avais pas l'habitude. Tu sens sa main dans les cheveux, tu te laisses faire jusqu'à ce que ta tête touche son épaule. Tu te sens en sécurité comme ceci, tu fermes les yeux quelques instants. T'es naïf, t'es con de faire confiance si rapidement sous prétexte qu'il prenne un tant soit peu soin de toi, il pourrait te briser de nouveau. Mais quelque chose te disait que ce ne serait pas le cas, une intuition, un pressentiment.

Tu rouvres les yeux, tu suis Elliot, traînant un peu des pieds, pas trop sûr de toi. T'as la vision qui se trouble parfois, mais tout va bien tout va bien. T'atterris au fond d'un couloir, les toilettes peut-être et tu laisses le bleu te tirer au sol à sa suite. Tu t'assois là, tu cales ta tête contre le mur et regarde la lampe, les yeux vides. « Eh, ça va aller. » Ecoute-le, tu dois l'écouter. S'ancrer dans la réalité, ne pas repenser au passé. Tu laisses retomber ta tête et regarde devant toi. Tes larmes ne coulent plus, t'as même plus la force pour pleurer. Ces mots, ces mots qui tu as prononcés plus tôt t'ont vidé, ont aspirés ton énergie et ta force de lutter contre quoique ce soit. T'as laissé tes pensées partir où elles voulaient, t'as laissé tes yeux se vider de leur liquide lacrymal, t'as laissé tes mains s'ouvrir de nouveau. « Shawn. Parle-moi. Ça va aller, ok? Tu risques rien, t’es avec moi, y a personne qui va te faire du mal. » Ecoute-le, tu dois l'écouter. Parle-lui, tu risques rien, il le dit. Personne ne va te faire du mal. Boum. Ton coeur bat fort. Tu peux pas t'ouvrir, t'as pas le droit, tu peux pas refaire saigner les plaies que tu peines tant à effacer. Boum. Encore plus fort. Tu les refermes pas tes plaies, tu mets des pansements dessus, mais ça sert à rien, dessous elles sont toujours ouvertes, jamais elles ne se cicatrisent. Boum. Toujours plus fort. T'as besoin de parler, tu le sais, au fond tu le sens. Est-ce que tu vas y arriver est le plus gros problème dans tout ça? C'est putain de trop dur. Boum, boum, boum. T'exploses.


Ouvres-là. Parle. Parle. Parle. Tu te le répètes, t'essaies de te motiver, mais à chaque fois que t'ouvres la bouche tu la refermes dans les secondes qui suivent. C'est trouble autour de toi, puis clair, puis trouble de nouveau, tout se déforme, s'alterne, se remet en place. T'es pas bien. T'es pas bien. Dis-le, répète-le. « J'vais pas bien. » Tu lui as déjà dit, mais tu sais pas quoi lui dire d'autre, t'arrives pas à lui dire autre chose. Tu serres de nouveau les points, ta tête tombe lâchement. Parle. Parle. Parle. Tu clignes des yeux. « Je... Mon robinet est pas cassé. » Ça à pas l'air de grand chose comme ça, mais c'est un grand pas vers l'acceptation, un grand pas dans le fait d'admettre ce que tu vis, ce qu'il se passe dans ta tête. T'as avoué ton mensonge, t'as l'impression que tout s'écroule petit à petit, toute cette carapace que tu solidifies depuis de longues années maintenant. Ça fait longtemps, trop longtemps que t'es comme ça. Parle. Parle. Parle. Tu te frottes le bras, t'as encore mal. Les coups sont lointains, le bleu probablement presque invisible, mais dans ta mémoire c'est encore frais. Sept ans. Sept années complètes que tu ne vis plus, et y a quatre ans tu t'abandonnais totalement à la nuit, à l'obscurité. T'es un enfant immortel, un gamin pas fini, un môme à jamais coincé dans les méandres de son passé. « Je vis plus Elliot, j'pourrais aussi bien être mort que ça serait la même chose. » Tu montres du doigt ta tête, ton cerveau précisément. « Ils ont tout cassé, ils ont tout pris, y a plus rien là-dedans, plus que des souvenirs douloureux que je chasse constamment. Mais j'y arrive plus, de moins en moins. » Tu parles, doucement tu te dévoiles. Tu t'ouvres, tu trembles, t'as l'impression que ton cœur saigne des larmes et que tes yeux pleurent du sang.

La tête baissée et les pensées vagabondes, tu laisses Elliot mettre ta main dans la sienne sans rien dire. T’es pas là, tu vis la scène à travers une vitre, un miroir, ou simplement à travers tes souvenirs. T’étais pas encore bien revenu au moment présent; majoritairement si mais tu ne t’en rendais pas tellement compte. Le contact avec le fils d’Hermès t’empêchait de ressombrer dans le tourbillon de ta mémoire qui t’accable, il était comme un ancre, un pilier dans ta faible réalité. « Eh, eh, regardes moi. » A l’aide sa seconde main, ton chef remonte vers le sien, et tu fixes d’un regard fuyant le mur derrière lui. T’oses pas le regarder, t’as trop honte, t’as trop peur, et t’as un mélange de tout qui t’empêche d’avoir cette force pourtant si commune et simple qu’est affronter l’iris de son interlocuteur. « T’es pas mort et tu vas pas mourir bientôt. Tu vis et tu dois continuer, parce que j’ai testé et j’t’assure que c’est pas tip top. Et tu veux savoir? J’regrette. Pas d’être mort, parce que c’que je suis me convient parfaitement. Mais d’avoir voulu, d’l’avoir fais. » Ses mots te percent et te transpercent comme de multiples lames aiguisées. Elles ne te font pas mal, mais elles te réveillent, t’éveillent, ramène ton esprit dans ce corps qui ne semble même plus être le tien. Tes lèvres s’étirent en un semblant de sourire lorsque ses doigts viennent balayer les larmes qui parlaient sous tes yeux.

« Y a rien d’humiliant à être brisé, on a tous une part de nous fragile. Ça montre qu’on a un coeur, qu’on est vivant. Tout ce qu’il faut c’est se relever. Ils t’ont p’têt cassé, mais tu peux toujours te relever. » T’hoches la tête, mué dans le silence. T’es pas habitué à ce qu’on te dise ça. T’as cette vieille impression de chaleur au fond de ton estomac - est-ce ça la joie, le bonheur, la reconnaissance? Tu savais pas ce que c’était, mais bon sang que ça faisait du bien, bon sang que c’était une incroyable impression, une fantastique sensation, une étonnante réalité qui vient renforcer la tienne. « J’m’avance p’têt un peu, alors explique moi. Si tu penses en être capable, raconte moi. Y a personne qui t’jugeras ok? » Une nouvelle fois ta tête effectue un mouvement vertical. Personne te jugeras Shawn, personne. T’en pleurerais de bonheur si t’avais pas déjà versé toutes tes larmes en tristesse. « Je.. Je veux bien essayer. » Tu promettais rien, c’était encore assez nouveau pour toi l’attention que ton benjamin de quelques années te portait, c’est un truc que t’avais jamais eu ça. « Je suis pas sûr de pouvoir me relever, tu sais. Après tout, ça fait quatre ans que je suis à terre. Sept, si on compte les années où j’étais à genoux. » On a vu plus joyeux comme métaphore, mais elles n’étaient pas approprié à la situation bien malheureusement.


Que t’aurais aimé juste t’asseoir là avec Elliot pour autre chose que ça, t’aurais aimé juste discuter de choses inutiles, de choses sans importance et sans aucun sens, en riant et souriant, en parlant fort et en se prenant pas la tête; mais ça semblait être une autre vie, qui n’est pas la tienne - peut-être n’est-il pas trop tard? « Au contraire, c’est la chose la plus humiliante que j’ai jamais eu à me trimbaler au quotidien. C’est collé sur ma peau, sur mes vêtements, c’est collé dans ma tête. Partout, je peux pas m’en débarrasser - être brisé je veux dire. » Tu te haïssais à t’entendre parler. Tu te trouvais trop pitoyable, trop plaintif, trop mal dans ta peau, tu te détestais. C’était pas un truc que tu cherchais, la pitié et la condescendance, pourtant c’est tout ce que t’arrivais à obtenir des autres - la plupart du temps. « C’est difficile de se relever, trop difficile, j’y arrives pas, j’y arrivais jamais. » Tes paroles sonnent fatales, sonnent finales, t’as l’air dépité alors qu’au fond tu ne t’en préoccupes plut tant que ça de te relever; peut-être est-ce là la source même du problème? Tu sais plus quoi dire, tu sais pas quoi ajouter, tu réponds juste à ce qu’il t’a dit bêtement parce que t’as pas assez de force pour raconter ton histoire. T’as du liquide néfaste mélangé à ton sang et tu peines encore à faire des raisonnements ordonnés alors laissons tomber un récit. Il y a encore quelque minutes t’étais ce mec fou au comptoir d’un bar, et maintenant t’es le mec neutre assis devant les toilettes du dit bar.

« Alors, t’es déjà mort? Comment c’est…? Est-ce que ça fait mal? » Tu te sentais con à poser toutes ces questions. Elles te semblaient à moitié appropriées, voir pas du tout, tu les avaient sorties spontanément, sans réfléchir, les alignant comme tu le pouvais. « Je suis désolé, ça dois pas être agréable de répondre à ces questions, le fait pas si tu veux pas. » Tu te rattrapes comme tu peux, tu patauges. Tu sais plus quoi dire, t’oses pas commencer à lui parler de toi, t’aimes pas ça, tu le fais jamais, tu l’as jamais fait même. Mais sa présence te rassure, sa main dans la tienne te met en confiance et voilà bien longtemps que tu n’avais plus fait confiance à une personne. Alors tu enlèves ta main de la sienne, t’utilises les tiennes pour remonter ton pantalon côté jambe droite jusqu’au genoux, et là tu pointes différentes marques; des bleus, qui sont toujours là, à jamais marqués. « C’est eux. Ils. Ils ont fait ça. » Tu redescends le vêtement jusqu’à ta cheville comme il est normalement et détourne le regard de nouveau. T’as honte de ces restes de marques violacées. T’as honte d’eux, t’as honte d’ils, alors que tu n’es pas fautif. Tu te sens affreux, alors tu fixes tes iris dans ceux d’Elliot, tu retiens tes larmes qui remontent; « Ils étaient trois garçons. » Et tu soupires.

— Où d’autre?

Où d'autre? Où d'autre? Les mots résonnent au fond de ton crâne. C'est vrai ça, où d'autre, Shawn? T'as tes iris qui croisent celles d'Elliot et t'arrives plus à te détacher d'elles. C'était sûrement le but, c'était sûrement pour capter ton attention, Shawn. Tu pouvais pas t'échaper, tu pouvais plus t'échaper, esquiver.

— Les fait pas croire qu’ils ont raison. Crois jamais qu’ils ont raison.
— Mais ils ont raison, non?

Tu t'en étais toujours convaincu ; que t'étais en tord, que c'était toi le fautif, celui qui devait changer, qu'ils t'avaient frapper pour une bonne raison. Tu devais pas être normal, pas être comme il le fallait, pas assez bon pour ce monde - tu les as écoutés, tu t'es enfermé dans un désir de changement qui n'étais peut-être pas le bon choix. Il était déjà trop tard pour questionner tes actions, t'avais trop de bazar dans ta boite cranienne.

— Faut faire soigner ta jambe. T’as assez de cicatrices.

T'as le regard qui tombe d'un coup sur ton tibia, sur le champ de bataille qui y est gravé. Tu pouvais pas les regarder sans y repenser, sans revivre le moment qui t'avais si profondément touché. Un coup dans le ventre, un coup dans la jambe, des rires. Tu touches le sol dans un fracras, Shawn, te demandant si ton squelette est encore intact.
T'es comme dans un rêve éveillé depuis quelques années ; un cauchemar, plutôt, prisonnier. Tu te prends la tête à deux mains. Tu sais pas quoi faire, tu sais même plus qui tu es. Shawn, Shawn, Shawn. Tu répètes ton nom dans ta tête, comme pour te rappeler que t'es encore vivant.

— Tu crois que ça changera quelque chose? Avec ou sans cicatrice, qu'est-ce que ça change, au final?

T'étais dans cet endroit bizarre où t'es à mi entre le déni et mi entre la réalisation de ce qu'il se passait. Tu savais vraiment plus comment réagir, comment agir, comment vivre. T'en as marre, t'as mal. T'es perdu, Shawn, tout tourne autour de toi. T'as la gorge sèche, le sang chaud rempli d'alcool que tu n'aurais pas dû prendre ; mais était-il temps de définir ce que tu devais et ne devais pas faire? T'as plus la notion de limite.
Tu te lèves un peu, tu recouvres ta jambe de ton pantalon. Tu titubes dans le petit hall des toilettes, sans réel but. Tu sais pas ce que tu dois faire, maintenant - remercier Elliot? partir? te rasseoir? dire quelque chose? Tu sais plus, tu sais plus, tu sais plus, Shawn.
T'as le ventre qui se tord. T'as faim, t'as mal, t'as soif, t'as la mort au crâne et la peur au ventre.

— J'ai envie de vomir.

Tu sors ça de nulle part. T'as des envies comme ça, et évacuer en est une. Ta vision toujours trouble, tu t'approches des toilettes, tu te prépares, au cas où. T'as la tête contre la cuvette, t'as l'air si mal. Tu détestes avoir l'air si faible devant les autres, si impuissant et incapable. Qui es-tu, qui es-tu devenu?
T'as pas la réponse à cette question. Tu te l'es posée encore et encore, et t'as jamais trouvé la réponse. T'as abandonné, Shawn. Game over.

— Merci, Elliot. T'es vraiment un gars bien. Comment on enlève des cicatrices, dis moi? J'crois que c'est une bonne idée. Ahah. J'ai l'impression d'être super intéressant quand j'parle, ça aide l'alcool, dis donc., et sans aucune splendeur, tu finis par vomir.