thank you satan ❞ ft. Isis

THANK YOU SATAN

♥︎ Opium & Pandora ♥︎

Un, deux, trois, quatre. Un, deux, trois, quatre. Isis répète silencieusement la chorégraphie au couvert des rideaux de velours rouge qui dissimulent les coulisses des yeux des spectateurs. Elle sait pas trop pourquoi elle répète ; elle connait chaque pas par coeur, elle est comme sa soeur après tout : naturellement douée pour tout ce qui touche au domaine de l’art de se donner en spectacle, peu importe la manière de procéder. Elle n’a pas le trac non plus, elle se fiche bien au fond de rater sa prestation ou pas, elle n’a pas peur du ridicule ni de la honte. Elle s’ennuie, peut-être. C’est une façon de passer le temps.
Elle s’ennuie souvent en même temps Isis.
La musique du numéro précédent arrive à son terme, et docilement elle s’écarte pour laisser passer sa collègue, toujours sans se laisser apercevoir –il faut ménager l’effet de surprise parait-il, même si elle a toujours trouvé cette règle stupide puisque son nom de scène était systématiquement énoncé avant chacun de ses passages. L’autre fille la bouscule délibérément d’un coup d’épaule en passant à côté d’elle, mais Isis ne réagit pas –elle a les pupilles dilatées et l’esprit ailleurs grâce à la petite pilule rose ingérée un peu plus tôt, et ne se sent pas l’envie de lancer une dispute, et encore moins pour cette sale pouffe de Salomé.

On lui lance le compte à rebours, le noir se fait sur scène et des effets de fumigènes ajoutent au côté mystique qui semble tant plaire aux spectateurs puisqu’ils applaudissent déjà, et la musique commence.
Isis elle fait ce qu’on lui demande et cherche pas à voir plus loin. Elle exécute son numéro sans fausse-note et avec le sourire puisqu’il est bien connue qu’une fille souriante attire plus qu’une coincée qui tire la gueule, en lançant des oeillades appuyées aux hommes dans la foule qu’on lui a désigné plus tôt –les plus riches, ceux qui sont susceptibles de dépenser sans compter et qu’il faut amadouer plus que les autres– et l’esprit vagabondant bien plus loin, bien plus haut, là où le nébuleux la rendrait presque intouchable, inaccessible —mensonge, volupté artificielle, ça se saurait depuis longtemps si elle avait été inaccessible.
Les minutes défilent sans qu’elle ne les comptent vraiment –un instant, elle a scruté la foule avec l’espoir de voir la silhouette d’Allen mais il ne semble pas là ce soir, alors elle arrête vite de s’y intéresser– et c’est uniquement quand la musique s’arrête qu’elle se raccroche un peu à la réalité ; ses vêtements éparpillés sur le sol vernis de la scène, les billets qui volent et s’amassent à ses pieds, les regards lubriques et les applaudissements –la chaleur étouffante des spots et l’odeur suffocante des fumigènes aussi. Mais elle n’en tient pas compte –ou plutôt fait mine de, puisque c’est ce qu’on lui demande de faire– et salue la foule d’un de ses sourires impertinents qui lui font sa réputation d’effrontée toute à la fois candide et fatale.
Mais quand son regard croise une paire d’yeux qu’elle n’a jamais oublié malgré le peu de temps qu’elle a passé à les regarder, son sourire se mue en quelque chose d’un peu plus énigmatique, d’un peu plus mystérieux, que lui seul probablement saura déchiffrer.
Et puis de nouveau le noir se fait sur scène, et elle s’éclipse vite comme demandé, après avoir ramassé vêtements et argent sur le sol.


Ses vêtements de tous les jours sur le dos et une bouteille de champagne piquée dans la loge de Salomé à la main, Isis se faufile entre les spectateurs échauffés avec un objectif bien en tête. Elle ne se rappelle plus de son nom, certes, mais n’en a pas besoin pour se remémorer le fait qu’il savait comment dissiper l’ennui. Et elle se fait chier depuis tout à l’heure, alors ça tombe à point nommé.
Quand elle arrive à sa hauteur avec un air fripon qui fait ressortir ses fossettes, on l’interpelle. Elle s’arrête un instant, tourne la tête vers la voix et constate qu’il s’agit d’un de ces habitués qui se croient autorisés à l’avoir à leurs tables après chaque représentation sous prétexte qu’ils sont toujours là –en vérité, dès qu’une personne un peu plus intéressante surgit, elle n’a pas de scrupule à les laisser en plan ces types là. Alors elle sourit docilement –toujours sourire, toujours, et encore plus quand l’envie n’est pas au rendez-vous– avant de lui faire un petit signe désolé de la main.

▬ Navrée Mr. Coleman, mais je suis déjà prise pour la soirée !

Et sur ces mots elle prend place sur l’accoudoir du canapé capitonné –le mobilier de la salle entière respire le luxe et l’indécence qui en découle– où son ancien camarade est installé avant de détourner totalement son attention de l’autre homme pour planter son regard dans les rubis du jeune homme.

▬ Moi qui pensais qu’on ne se reverrait jamais, c’est curieux le destin parfois, non ?

Si elle avait été polie, elle aurait pensé à le remercier de lui avoir offert une opportunité d'éviter d’avoir à supporter les autres clients, tiens.

© ASHLING DE LIBRE GRAPH'