Why ?

La porte de la caravane s’ouvre brutalement dans l’obscurité, accueillant la silhouette haletante par un profond silence. Le cirque dort à cette heure. Pas totalement, bien sûr, quelques silhouettes errent encore entre les allées et une faible lumière trahit les couche-tard dans leur caravane. Mais comparé au brouhaha de la journée, ce n’est rien de plus qu’un murmure à peine audible. Et au milieu, il est là, une main appuyé sur le mur pour se retenir de tomber, le souffle court et le visage grave. Il ? Non, plutôt Elle. Ses yeux, qui ont viré au bleu pâle, la trahissent. On peut lire la douleur sur ses traits. Elle se bat, une bataille acharnée contre son autre soit, elle veut vivre, prendre le contrôle. Elle veut redevenir elle même. Elle a conscience de ce qu’elle est, ça arrive de plus en plus souvent en ce moment, parce qu’Il faiblit, ou qu’Il se rappelle ? Peut importe, elle a su trouver la brèche, elle a su trouver ses faiblesses, briser le mur de verre qui la retient, loin, et maintenant elle essaye de l’enfermer à son tour, même temporairement.

C’est son tour, elle n’a plus besoin de lui, elle peut endurer le monde. Nul besoin de ses caprices, nul besoin de ses conseils. Elle veut y croire. Mais elle le sent déjà, à la bordure de son esprit, attendant le moindre signe de faiblesse pour reprendre le contrôle.

Alors elle se redresse, prend une profonde inspiration, et lance un regard furtif à son reflet dans la vitre noire. Une vague forme obscure aux cheveux longs et ondulés la fixe. Elle sait que ses mèches ont repris leur teinte de feu, que son corps a récupéré ses attributs de femme, et qu’Il déteste ça. Ses lèvres s’étirent en un fin sourire de victoire qui ne reste qu’une seconde : C’est puéril.

Lentement, elle se met en marche, évitant habilement les quelques âmes errantes du cirque, sans faire attention à la forme longiligne qui se glisse à sa suite, comme une ombre irisée, bien décider à comprendre ce qui arrive à son lié.

…

Elle a rejoint les rues, traversé la ville endormie, prenant grand soin de ne croiser aucun passant égaré, aucune âme cherchant le sommeil en déambulant dans les rues presque déserte, jusqu’à rejoindre le Castle en son centre. Et plus que l’immense bâtisse, c’est son Panthéon qu’elle cherchait atteindre. Voilà presque deux cents ans qu’elle n’avait pas pu honoré ses dieux correctement, tout au plus une prière lorsqu’elle parvenait à être elle même, et encore. Ce soir, elle voulait qu’ils l’entendent. Ce soir, elle voulait retrouver ses origines. Honorer les grands Dieux, prier les dieux des mers. Amphitrite, Céto, Egéon, Leucothée ou Pontos, mais aussi Thaumas, Thoosa ou les Nésoi. Et par dessus tout, Poseidon.

Calmement, elle rejoint le Temple, minuscule être écrasée par la grandeur de la pièce. Jamais elle n’y avait mit les pieds encore, et dans l’instant elle se sent apaisée par la sérénité des lieux. Elle prend un instant pour faire une prière muette à l’ensemble des divinités, avant de se rendre au pied de la statue du Dieu des Mer. A regret, elle pose quelque dragmes sur l’autel des offrandes, n’ayant rien de plus à offrir dans la précipitation de son départ.
Puis, les mains au contact du marbre froid, elle se mit à prier, les yeux fixés sur ses souvenirs passés, à elle comme à d’autre. Elle revoit l’Océan, les bateaux, le vent marin. Elle se revoit nager près des récifs, et elle se souvient. Elle se souvient d’une vieille prière que disait ses parents, lors des cérémonies, dans une langue aujourd’hui oublié. Et elle se mit à la réciter, doucement, presque un murmure, presque une chanson, plus pour elle même qu’autre chose, dans cette antique langue qu’elle seule connaissait désormais, et qui donnait environ ceci :

« Oh Poséidon, Dieu des mers, roi des tempêtes, par delà les vagues et les récifs, entend notr…. mon appel. Écoutes mes prières et accepte de veiller sur ceux qui te suivent et t’honore, et ce jusqu’à la fin des mondes. Je suis tes ailes, soit mon guide à travers les brumes de cette vie, comme de la suivante ...  »

Ainsi commençait la mélopée qu’elle avait tant entendu étant enfant.

Dans un soupir a peine audible, elle termine sa mélopée, laissant le silence retomber dans l’immense pièce, l’enveloppant comme un linceul tandis que l’écho de sa voix se perd entre les colonnes. Elle aime le silence, Morgan, ou tout du moins ne l’a-t-il jamais dérangé. Elle ferme les yeux, profitant de l’instant, se délectant du calme et de la solennité du lieu. Rien que ça, c’était une victoire. Mais le calme ne semble jamais vouloir durer, pas dans ce siècle du moins. Et alors qu’elle aurait pu s’attendre à entendre Sa voix lui murmurer de le laisser revenir, c’est un bruit beaucoup plus inattendu et d’autant plus surprenant qui vient faire exploser sa bulle de silence.

Un fracas, assourdissant après l’absence de son qui l’a précédé, vient emplir la pièce, se répercutant sur le marbre qui l’amplifie encore. D’instinct, la guerrière prend le pas sur le reste, et les vieux réflexes longtemps refoulés refont surface. Deux dagues en argents apparaissent dans ses mains, alors que son corps prend une posture défensive, qu’elle est bien vite obligé de quitter. Un crissement strident lui mord les tympans, et ce qu’elle identifiera quelques instant plus tard comme l’aura divine de celui qui venait d’apparaître lui force à se couvrir les yeux, abandonnant l’une de ses armes qui disparaît instantanément.

Il lui faut un moment pour comprendre, le temps qu’il descende de son char et foule le sol, s’approchant, fière dans sa démarche. Un moment pour se dire que ce qui lui arrive est réel. Elle l’avait prié, bien sûr, mais jamais elle n’avait penser le rencontrer. Poséidon. Elle en était convaincu.
Un Dieu avait accepter de venir la voir, et pas n’importe lequel. Son Dieu. Elle se doutait avoir déjà rencontrer Hadès, mais Poséidon c’était … Elle n’y croyait même plus, depuis plus d’un millénaire déjà.

Avec prudence, elle relève le bras qui lui barrait la vu, vérifiant qu’elle pouvait effectivement « regarder » le Dieu sans en subir les conséquence. Une fois ce constat fait, elle s’incline, faisant disparaître sa seconde arme prestement. Elle le sent arriver. Proche. Trop proche. Assez !

_ Jeune fille, qu'es-tu ?

Sa voix est douce, chaude, presque rassurante. Morgan ose relever la tête. Il est tel que les anciennes peinture de la grande salle le décrivait, et en même temps si différent. Mais son aura, sa prestance, rien ne peut la faire douter. Et le trident qui brille a ses cotés ne fait que renforcer ce constat. La question posée, elle non plus, ne laisse pas planer le doute sur la réponse qu’il attend de la mythologique.

« J’appartiens à la race des Perytons, gardiens de l’Atlantide, et dernière de ma lignée »

Sa voix était claire, sa voix était sûre. Elle avait cherché, longtemps, pour en être certaine. Et aujourd’hui, elle pouvait l’affirmer, avec en son cœur une trace de fierté. Mais elle redescend les yeux bien vite, le genoux toujours à terre. Elle est fière Morgan, mais ici la fierté ne compte pas, ni ne paie, pas face à un Dieu. Ils sont les êtres les plus fière de tous, et en douter ou le remettre en question est souvent fatal, à défaut d’autre chose.

« Je vous remercie d’être venu jusqu’ici, c’est un grand honneur »

Elle craint ses colères, mais respecte sa sagesse et sa force. Il est un Dieu certes, mais il reste son Dieu. Et il a accepter de venir la voir, elle.
Et pour cela, un fin sourire se mit à flotter sur le visage de la jeune fille.

Elle s’attendait sans doute à beaucoup de chose, ou peut être ne s’attendait-elle à rien. Peut être avait-elle trop imaginé ce moment auparavant, au point que chaque scénario devenait plus étrange et insensé que le suivant, et que de ce mélange incongrue était sortie une idée toute faite de ce dont cette rencontre aurait du ressembler, la manière dont elle aurait du se dérouler. Ou bien les récits du passé avaient-ils pris trop d’importance dans son imaginaire. Toujours est-il qu’elle s’attendait à beaucoup de chose, beaucoup de possible, mais certainement pas à ce qui était en train de se dérouler.

Pas un mot échangé, pas de réponse, un simple silence qui retombe, presque à l’identique si ce n’est l’aura du nouveau venu, et la tension entre eux. Silence à peine briser par le froissement du tissu lorsque le Dieu vient s’asseoir face à elle, à même le marbre. Silence qui patiente, parce qu’il ne semble pas vouloir dire quoi que ce soit. Il attend. Elle le sait. Elle doit parler. Pourquoi l’avait-elle appeler ? A dire vrai, elle avait surtout prié pour elle, pour revenir à ses racines, pour se sentir Elle-Même, pour espérer se débarrasser de cette ennuyante identité qui ne voulait plus partir.
Elle n’avait pas prier en quête de réponse, car cela faisait des siècles qu’elle en espérait sans jamais en avoir, des siècles qu’elle avait due les trouver par elle même, à arpenter le monde. Mais il y en avait bien une à laquelle elle n’avait jamais su répondre, et l’être en face d’elle était sans doute l’un des rares à pouvoir le faire.

Sans aucune hésitation, elle relève la tête et plante un regard grave dans celui du Dieu des mers, quitte à commettre un affront. Cette réponse, il lui la doit : sa tribu l’a servie durant des siècles et des siècles, avant d’être effacée.

« Pourquoi ? »

Sois plus précise trésor, c’est vaste comme question du sais?

« Pourquoi suis-je la dernière ? Qu’est ce qui a détruit notre sanctuaire ? »

Elle n’avait jamais su. Et elle voulait savoir. Au point qu'elle avait même oublié d'y mettre les formes pour s'adresser à Lui.