(tout simplement des chiens qui disparaissent au fil de l'eau sur Brest et vont pourrir au loin très loin de Brest dont il ne reste rien) | L E O N A

Premier Juin

Dionysos & Leona

(prévert) ▽ Tout simplement des nuages qui crèvent comme des chiens. Des chiens qui disparaissent au fil de l'eau sur Brest et vont pourrir au loin, au loin très loin de Brest dont il ne reste rien.

Toutes les heures, un train arrive en provenance d'un endroit où tous les souvenirs oubliés sont remémorés. Ceux qui prennent ce train espèrent voir au bout, resurgir d'entre leurs côtes, les mémoires perdues. qui leur révéleraient pourquoi ils sont là. Seulement, on ne sait pas si c'est possible, si ça marche vraiment : personne n'est jamais revenu. Peut-être est-ce une histoire atroce, ou bien juste des hommes qui, en trouvant la solution, n'ont jamais voulu revenir et ainsi ne pourront jamais expliquer si tout ça existe ou pas. Ce train à très grandes vitesses éventrait les ruelles sombres de Skyworld, mais très étrangement, il épargnait le reste de la ville : le train et les rails s'élevaient peu à peu entre les immeubles lourdauds et s'échappait de la cité pour disparaître à l'horizon. Il naissait ici, prenait racines d'en-dessous de la terre, craquelait la dalle, et fuyait vers le ciel en grondant, avec des cris stridents et désespérés pour fuir la trop grande noirceur du terrier d'où il est né. Car c'est la zone ici, et on se trouvait là à l'extrême bord des frontières de la ville. Le bruit assourdissant du train étouffait les cris des prostituées violées, et des presque-morts agonisants. Skyworld grandissait vite, des immeubles de science-fiction naissaient un peu partout et pas tout le monde arrivait à suivre. Il y avait ces gens qui n'y arrivaient plus. Il y avait ces gens qui ne réussissaient pas à se mettre debout tout seul, et qui ne pouvaient pas accompagner la cité dans son expansion, extension voraces. Il y a ces gens qui ont besoin de quelqu'un pour leur sortir la tête de l'eau, sinon ils coulent, et ils finissent là, cloués sur le pavé. C'est ce qu'était en train de lui dire Barbara, dans sa petite robe jaune très droite, très english sixties, en fixant un point au loin d'un air très concentré. Comme si elle guettait ou surveillait quelque chose. Elle avait les cheveux coupés courts, de grosses boucles chocolat, brillantes et soyeuses. Elle n'osait pas regarder Dionysos dans les yeux. C'était plus fort qu'elle, elle n'y arrivait pas. Peut-être à cause de sa nature suprême. A lui en tout cas, ça lui laissait tout le loisir d'apprécier son joli visage, ses lèvres un peu trop fines, mais joliment rose et dessinées. Sa peau lisse et blanche. Ses sourcils épais et foncés, mais correctement épilés. Il ne montait en Dionysos aucun désir, même s'il savait que jamais il ne refuserait une nuit avec elle. Pourtant lui non plus il n'y arrivait pas. Barbara était ses yeux et ses oreilles ici, elle avait acquis un statut bien particulier. Il ne sait pas trop ce qui l'avait attiré chez elle... ce qui avait fait qu'un jour, il lui avait parlé. Il fallait admettre que Barbara n'était pas comme les autres : on ne pouvait absolument pas deviner qui elle était, un ange, une fée ou un mage : on ne sait pas, nous autres on ne sait pas. Il n'y avait qu'eux-deux pour connaître la réponse.

Elle plaignait toujours les malheureux ici-bas, quand un courant d'air non-naturel parcourut l'échine du dieu. Il n'était pas particulièrement vif ce soir là, alors quand il se retourna pour voir ce qui l'avait provoqué, il avait toujours ce visage un peu froid, un peu fatigué qu'il traîne depuis quelques temps. Il n'écoutait plus Barbara depuis longtemps – il s'était contenté de la fixer intensément, immobile, juste là à apprécier sa présence, sa petite robe et son visage –, elle le savait, elle ne se vexa pas donc de le voir se déconcentrer. Alors qu'il regardait toujours, cherchant entre les charognes, les clochards et les catins ce qui diable avait bien pu le faire frémir ; Barbara déposa un petit baiser sur sa joue et se retourna pour pénétrer la piteuse maison en s'excusant. Un client l'attendant. Il ne réagit pas, il sentit à peine sa bouche et ne soupçonna pas un seul instant le regard de tristesse profonde qu'elle eut quand elle remarqua que ça faisait maintenant bien longtemps qu'il l'avait oubliée.

Fronçant légèrement des sourcils (et créant par la même occasion une multitude de petites rides au coin des yeux et sur le front), il essaie d'attraper du regard la cause de son trouble. Il marcha instinctivement, quémandant l'aide télépathiquement du Braque de Weimar. Il avança au gré de ses sentiments dans les ruelles les plus sales, les plus abandonnées, les plus révulsantes : les hommes n'étaient plus que des loques et baignaient dans leur pisse, leur merde et leur vomi. Ils n'avaient plus que la peau sur les os, on aurait pu les compter un à un et découvrir l'anatomie humaine sans même l'ouvrir. Il n'y avait là que catins et cadavres. Un chien était mort depuis bien longtemps, on voyait son ventre qui avait été déchiqueté par des rats, et par des vers de l'intérieur. Son regard voilé, encore grand ouvert, rêvait d'autres horizons. Mais de tout ça, Dionysos ne voyait rien. Ca faisait bien longtemps qu'il ne voyait plus rien. Il marchait plus rapidement, titillé de curiosité, son long bâton de berger à la main et son chien à l'avant, qui reniflait l'air. Ils ne savaient plus trop ce qu'ils cherchaient jusqu'à ce que ça le lui reprenne encore une fois, mais de façon plus violente : une main glacée empoigna sa colonne vertébrale. Il en eut le souffle coupé.

LE BRAQUE DE WEIMAR - « C'est Perséphone. »
DIONYSOS (à voix haute, mais tout bas) - « Elle est là ? ...Tu la sens ? »
LE BRAQUE DE WEIMAR (Impassible, truffe en l'air, gueule fermée, il est concentré) - « ... »
DIONYSOS - « Tu la sens comme moi je la sens ? »
LE BRAQUE DE WEIMAR (après une brève hésitation) – « ...ce n'est pas complètement elle, en fait. »

Dionysos ne comprend pas. Peut-on ne pas être complètement soi ? Peut-on n'être qu'une moitié, qu'un quart de sa propre personne ? Et si oui, qu'est-ce que ça serait, qu'est-ce que ça ferait ?
Le Braque fait un petit mouvement de tête pour désigner du bout du museau un passant qu'il se mit à suivre. Dionysos, sans comprendre, emboîta le pas au chien allemand. Il ne ressentait plus rien, il n'était qu'une curiosité exacerbée. Il cessa de fixer son chien de cet air perplexe, il releva la tête. Il essaya de repérer dans tout ce monde qui il pouvait bien suivre à la trace comme ça. Il n'y avait que des galeux dans les rues, et une tâche blanche. Ses cheveux longs descendaient tirés sur la nuque, les breloques et les jupons se superposaient. C'était un style peu surprenant à Skyworld, mais dans les bas-fonds, ça restait original. Il jetait de temps en temps un regard au Braque pour s'assurer qu'il ne se trompait pas, et effectivement, il semblait que cette femme soit bien ce qui avait provoqué ses sueurs froides. Alors il se concentra et fit plus attention au peu qu'il pouvait voir : son dos chatoyait sous sa marche et son attitude n'avait rien d'intimidant. Le tout de dos du moins. Il la suivait, il ne savait pas pourquoi. Il avait juste ressenti cette peur que tout un chacun aurait ressenti s'il n'avait pas été lui. Maintenant il n'avait rien dans le cœur, rien dans la tête, il la suivait, il ne savait pas pourquoi. Il prenait garde à ce qu'il y ait quelques mondes entre elle et lui, pour qu'elle ne le repère pas. Il ne la connaissait pas, il savait juste qu'elle sentait comme Perséphone, et quelque chose de mortel souffle si fort d'entre ses entrailles qu'il glace le sang de tous les hommes alentours.
Il aurait dû prendre ses jambes à son cou, fuir, ne plus la voir, après tout ce n'est personne, je la connais pas celle-là, et je veux pas la connaître. Mais comme un papillon devant une flamme, il continue. De toute façon il ne pense plus depuis longtemps, il avait cessé de penser bien avant même de quitter Barbara.


La débauche a les yeux bleus, mais ils sont si vieux et usés qu'ils en paraissent gris. Elle prend les traits d'un homme fatigué, qui n'est pas encore vieillard mais dont la jeunesse n'est plus qu'un souvenir que les rares cheveux encore de couleur ravivent. Ses tempes sont toutes blanches, le reste est fumée. Tout le visage est chiffonné de plis. Elle n'est pas belle. Elle aurait une cirrhose qu'on en serait pas surpris.
Elle n'a pas de mal à marcher parmi les eaux usagées : c'est lui qu'il les a engendrées. Il est le père de toutes ces putes, de tous ces connards et violents alcooliques, de ces « cold turkey. » Et peut-être était-ce à cause du cœur qui se déchire à chaque mort d'un de ces enfants que Dionysos semble tant au bord de la névrose ? Et il s'est déchiré des milliers de fois par ici, son cœur. Maintenant il avait du mal à se refaire ; un os qu'on casse trop souvent ne se renforce pas, il s'affaiblit.

La débauche a les yeux bleus. Elle empoigne bien fermement son bâton à deux mains, par en bas, et fauche les chevilles d'un homme comme elle jouerait au golf. L'homme tombe douloureusement son dos et sa tête cognent la dalle de façon inquiétante. Dans leur dos, le train siffle, et gronde, et crie. Le Braque de Weimar saute comme un fauve et agrippe la poitrine de l'homme en grognant dangereusement, Dionysos pointe le bâton sur la gorge et appuie légèrement sur la pomme d'Adam, sans violence mais avec menace. Il le regarde dans les yeux. Il a peur. Lui, il ne ressent rien, ses yeux n'expriment rien dans leur couleur mentholé. Il ne se passe pas plus de choses dans la tête grisée du dieu. Il n'est pas très grand, voire même plutôt frêle, mais il est sûr de lui, et l'homme à terre a toutes ses raisons de s'inquiéter. Il a compris qu'il avait affaire à quelque chose qui le dépasse largement. Un dieu, peu importe lequel, a ceci de particulier d'inspirer ce sentiment étrange qui veut qu'on comprenne, quoiqu'il arrive, que de toute façon, c'est pas la peine. Les dieux, dans leur immensité clairvoyante, omnisciente, auront toujours mieux compris. L'homme lambda ne peut pas envisager la chose, l'esprit humain, ou en tout cas qui n'est pas divin sera toujours et quoiqu'il arrive trop petit, trop étroit pour accueillir l'appréhension divine. La supériorité n'est pas physique, elle est toute intellectuelle. Un dieu n'est pas compris, il n'y a que cette vérité d'intelligible : tu ne comprendras pas, et ne pas comprendre est la faiblesse ultime. Ne pas comprendre, c'est perdre quoiqu'il arrive, quoique tu fasses, quoique tu dises. Car tout ça, ça te dépasse. Il a bien failli le comprendre, lui qui est à terre, alors que le bâton fait pression sur son cou. Il aurait pu le voir bien avant : cette femme même qu'il s'était apprêté à attaquer avant que cet homme n'intervienne – cette femme elle-même n'a rien de commun. Il respire bruyamment. Il tient ses paumes ouvertes, à hauteur de visage, en signe de soumission et d'abandon.

C'est un long moment qui traîne pendant lequel Dionysos continue de le regarder toujours droit dans les yeux.
Il ne dit rien.
Ne cille pas.
Un dieu ne cligne pas des yeux, jamais son œil ne se referme.

L'homme sûrement ne sait pas qui il a devant lui, mais ça ne l'empêche pas de paniquer quand il voit la lueur changer imperceptiblement dans son regard, alors même qu'il ôte son bâton de sa gorge : elle s'éteint. Plus rien ne luit dans ses yeux et c'est comme sonnerait le glas. Il n'y a pas plus effrayant qu'un œil mort. Le Braque sur sa poitrine s'agite, il le maintient toujours fermement au sol, et il devient plus féroce, son museau se fronce, ses babines se relèvent sur ses canines et il gronde de plus en plus fort. Ce n'est qu'une fois que son maître, redressé, se retourne sur la femme blanche, que sa mâchoire puissante se referme sur la gorge de l'homme. Le sang gicle dans sa gueule en gargouillant, les cordes vocales sectionnées, il ne peut plus crier, et son regard rêve d'autres horizons. L'odeur monte, le sang coule, noir et épais contre le corps sans vie, et Dionysos calmement, comme à un rempart à cette vision, comme si tout cela se passait à des années lumières de lui et de la femme – et Dionysos calmement, il la regarde, à son tour, droit dans les yeux. Il se tient bien droit. Ses bottes marron lui montent à mi-mollet, elles sont propres. Son pantalon gris disparaît sous une tunique coupée près du corps, délicate et subtile, au col roulé qu'une petite broche en grappe de raisins referme. Il n'a pas de manteau. Il a les mains jointes dans son dos. Guindé, il attend comme un mot, de la jeune femme. Son regard la transperce de part en part, il y brille une fausse lumière d'attention. Il fait attention à tout ce qu'il pouvait comprendre, à tout ce qui pouvait lui dire pourquoi diable il a tant froid ce soir. Est-ce que ces lèvres si charnues et si pâles vont remuer pour souffler la réponse ? Il en doute, et ces yeux ont beau être particulièrement transparents, il n'y voit que dalle. Jamais une femme – jamais personne – n'a semblé aussi imperméable à toute pénétration que celle-là, constate Dionysos.
Et il continue à se taire, à ne pas poser de questions, juste à la regarder, comme ça. Ça ne lui effleure pas l'esprit qu'il pourrait simplement demander, comme ça : qui es-tu?

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Premier Juin

Dionysos & Leona

(prévert) ▽ TOUT SIMPLEMENT DES NUAGES QUI CRÈVENT COMME DES CHIENS DES CHIENS QUI DISPARAISSENT AU FIL DE L'EAU SUR BREST ET VONT POURRIR AU LOIN AU LOIN TRÈS LOIN DE BREST DONT IL NE RESTE RIEN.

CETTE FEMME – « Visiblement, ce soir, ces ruelles ont décidé de me tuer. »

Dionysos regarde sous un sourcil froncé les deux cadavres gisant à leurs pieds. Il arrive souvent que des morts surviennent sur sa route, qu'ils soient tués de sa main directement ou indirectement : c'est à dire qu'il ait voulu leur mort, ou qu'elle ait été provoquée involontairement, en conséquence de son trop grand délire, de sa trop grande joie. C'est ce qui tue la plupart d'entre ceux d'ici, par la joie et leur trop grande façon d'être : les putains qui aiment trop, les drogués qui planent trop haut. C'était ce trop-plein, que seul Dionysos pouvait supporter sans succomber.
Mais ce soir, se di-il, en se perdant dans les yeux de la jeune femme, ce n'est pas de sa faute si des cœurs se brisent. Étrangement, ce qu'il apprécie plus que ces deux prunelles d'un bleu opalin tout à fait particulier, c'est son regard : ces deux franges de cils, recourbés, qui ourlent ses yeux. Sans eux, ils n'auraient pas été aussi beaux, qu'il pense.
Seulement, des cils ne sont pas aussi expressifs que des yeux, et même ceux-ci ne sont pas particulièrement loquaces. C'est même tout le contraire : si le regard est la fenêtre de l'âme, alors aucune couleur ne vient rehausser celle qui se tient devant lui. Il ne voit que dalle. Juste deux belles pupilles, mais absolument rien d'autre. Il ne devine rien et ne comprend pas plus. Il attend un mot de cette femme, un rien de cette femme : puis rien de cette femme. Elle est agréablement polie, elle parle certes, mais ne révèle rien. Rien
Dans un sens, Dionysos admire ces gens-là : ceux qui sont assez forts pour ne pas laisser filtrer quoique ce soit. Ceux qui ne disent rien tout en étant là, ceux qui se contrôlent. Le contrôle c'est le pouvoir.
Lui il ne sait pas faire ça. Sur son visage on peut lire toute sa vie entière, tous ses tracas, toutes ses joies, toutes ses peines. Lui il ne sait pas si bien se cacher. Lui on le repère vite, on peut l'écraser facilement alors. Vivre en sécurité, c'est vivre caché. Vivre en sécurité, c'est vivre dans l'oubli, mais pas dans l'oubli de soi – et il se serait bien retourné à ce moment-là sur ses dingues et ses paumés qui oscillent entre vie et mort tous les jours. Dionysos, on le voit partout, dans la tâche de vin ou de gras, dans le regard aviné, dans le sourire édenté, dans les grands éclats de rire et dans les pleurs, partout. Ne rien montrer, c'est vivre préservé. Qui peut traquer une ombre, un fantôme, un coup de vent ?
Pourtant on avait bien essayé d'en tuer un ce soir. Deux fois.

CETTE FEMME – (avant une petite courbette) « Mais le Destin a placé un garde du corps sur mon chemin. Merci. »

Dionysos lui fait humblement signe d'une main de ne pas se donner la peine d'une révérence. Il ne se sent pas tout à fait à l'aise. Bien qu'assagi, il ressent toujours ce froid mordant qui lui déchire les entrailles et le fige sur place, guindé dans une droiture qu'on ne lui connait pas.
Cette personne devant moi, se dit-il... cette personne est bien plus que ça. Mais c'est quoi seulement, ça ? Il y a de ces personnes qu'une aura sublime tant et si bien qu'elles en deviennent plus qu'elles ne sont : elle devienne un symbole, une idée, une allégorie – tout comme lui était l'idée de la folie, des contradictions, des excès, des joies, des liens et de tant d'autres choses que tout cela sous-entend à la fois. C'est notre croix, c'est un fardeau parfois bien lourd à porter – et c'est pour ça que les dieux sont nés et vivent : pour incarner cette idée qui guidera les hommes, mais ne fera jamais que les guider.
Cette personne devant moi, se dit-il, est une idée, mais bons dieux laquelle ?

LE BRAQUE DE WEIMAR (qui ironise) – « Une idée qui fait froid dans le dos. »

Mais ça ne fait pas rire Dionysos, ça ne le déride pas. Il le prend même très au sérieux, certain qu'il y a une part de vrai dans ce qui se veut une blague. Cette personne qu'il a devant lui doit être soit précieuse, soit dangereuse, pour qu'on lui veuille tant de mal, comme ainsi. Il serre les dents, sentant instinctivement de plus en plus profondément, qu'il a face à lui quelqu'un qui d'une façon ou d'une autre a son importance, et qu'il ne faut pas, même avec son statut divin – et donc suprême – qu'il sous-estime. Et même si ce n'est qu'une intuition, même s'il n'y a rien de rationnel dans cette conclusion – quelque chose, qui n'est là encore que son instinct, lui dit qu'il n'a pas tort de penser comme ça.
Et le Braque à ses pieds, ne semble pas vouloir le démentir. Surtout que la vautour sur son épaule n'est pas de bon augure.
Dionysos qui réfléchit depuis trop longtemps maintenant, esquisse un léger sourire, tout poli ; enveloppe d'un regard plus accueillant la jeune femme, et affirme d'une voix douce, pour ne rien heurter, comme s'il marche sur des œufs :

DIONYSOS – « Ces rues n'ont jamais été sûres. » (il n'ajoute pas le très sexiste : pour les femmes, d'autant plus que parfois, certaines d'entre elles s'en sortent bien mieux que d'autres hommes, et il pense à une certaine Barbara) « Mais... » (il émet une pause prudente. L'un des pouvoirs de Dionysos consistait à savoir parler – alors dit comme ça, ça pouvait sembler très idiot voire évident, mais l'art de manipuler les cœurs et les hommes par juste la parole était un art difficile. Il baisse la voix, comme quand on se parle à soi-même, comme pour parler au vide, comme si ce n'est pas à elle directement qu'il pose la question : ) « ...qu'est-ce qui peut bien pousser deux hommes à vouloir vous tuer... ? » Il ne prend pas de gants, il entre dans le vif du sujet, sans frapper à la porte. Un meurtre en deux temps a failli être commis ce soir, on peut se passer des politesses. Pourtant c'est elle qui lui permettrait de connaître la réponse : il suffirait à Dionysos de lui demander son nom, et alors, et alors seulement, il comprendrait toute l'ampleur de la chose. Ce froid dans ses tripes qui s'étend et s'étend, cette absence de couleur dans ce regard, ces traits de statues grecques, tout ça alors, prendra enfin un sens.

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Premier Juin

Dionysos & Leona

C'est l'effervescence

Le Braque recule quand il voit soudain le vautour de la jeune femme battre violemment des ailes, avant de s'envoler. Aucun signe précurseur n'aurait pu prévoir ce départ, mais Dionysos croit voir au dernier moment, dans l’œil du vautour, quelque chose de similaire dans celui de la jeune femme. Il ne saurait pas dire quoi, simplement : le regard est le même, bien que les teintes soient différentes, et le départ de l'oiseau est comme une suite logique des choses qui ne se passeraient qu'entre eux-deux. Autrement dit : il devait partir. Il regarde de nouveau la jeune femme, et il devient doucement, et lentement, et sans s'en rendre compte plus perplexe. Ses sourcils se font soucieux, son front aussi, et ses rides renaissent à nouveau. Petites mais assassines. Dionysos ne ressemble à aucun autre de ses pairs. Il n'est pas beau, ni costaud. D'une certaine façon, il ressemble à tout le monde.

Son sourire ne le rassure pas.
Il n'a pas peur ce soir, ce n'est plus son genre. Il ne ressent pas grand-chose d'ailleurs, si ce n'est ce froid entre son ventre et son cœur. Il le voit pourtant, que cette femme n'est pas innocente. Qu'il pourrait se passer quelque chose. Qu'il pourrait lui arriver quelque chose. Mais il ne fait que comprendre cette peur sans la ressentir. Tout s'est figé, gelé dans son corps et sa tête. Il n'est pas inquiet pour sa sécurité. Il a du mal à éprouver quoique ce soit, il se sent depuis un certain temps trop fatigué pour ça, sans qu'il puisse s'expliquer pourquoi. Il réfléchit toujours : elle est plus dangereuse que Louvia, qu'il a rencontré il y a de ça quelques jours, et pourtant c'est cette dernière qu'il avait craint, alors que cette femme ne lui inspirait rien d'autre qu'un vif intérêt dénué de totale appréhension. Il devrait s'inquiéter de son état, se poser des questions. A la place il ne fait que la regarder, simplement.

CETTE FEMME (sourcil arqué, légère moue) - « Si vous posez la question, c'est que vous êtes soit puissant, soit crédule, soit imbécile » (il lève ses sourcils de quelques millimètres) « soit ermite. Sans vous offenser. »
DIONYSOS (d'un sourire et d'une voix mielleuse) - « Non, bien sûr... »
CETTE FEMME - « Ces hommes, qui sont arrivés sur cette île par je ne sais quel miracle, sont des chasseurs d'être surnaturels. »

Il se retourne et baisse les yeux sur les deux corps, sans qu'un seul trait de son visage ne bouge. Ils viendraient de Terre, donc. Il l'a très bien connue, il a sur reconnaître sa façon de penser, de réfléchir, de croire, d'agir, jusqu'à ce que l'Empire Romain ne s'effondre, et qu'il ne soit devenu, lui comme tous les autres, un mythe à raconter le soir pour endormir les enfants. Il n'existe plus, là-bas. Il a disparu. Mais loin de s'en vexer, il a fini par le comprendre et a laissé le court des choses se faire. Il a laissé d'autres dieux, qui prennent des majuscules maintenant, prendre sa place. En conséquence, il a aussi tourné le dos à la Terre. Il n'y jette que de brefs coups d’œil, de temps en temps. Il s'intéresse à la France, qu'il a béni pour ses meilleurs vins, au Chili, à l'Italie et à la Californie ; mais ça en reste là. Il ne comprend plus ces hommes, qu'il a longuement accompagné autrefois.
Quand elle le dépasse pour se pencher sur les deux corps, il ferme les yeux et la moue d'une douleur qu'on essaie de cacher, lui tombe comme un voile sur le visage : il a le souffle qui se coupe encore, le froid s'étend brusquement pour rejoindre ses épaules, ses bras, ses jambes, son cou, le haut de son crâne. De longs et mordants frissons le parcourent de long en large, raidissent son corps et l'empêchent de respirer convenablement. Elle a un parfum familier, qui lui rappelle quelqu'un.
Il cache aussi bien qu'il le peut ses tourments et regarde la tâche de rouge, écarlate sur la peau immaculée de son bras, qui a coulé du bec de son animal. Elle ressort, criante, sur ce blanc. On ne voit plus qu'elle. Il ne fait plus attention qu'à elle, alors que la tempête éclate dans ses os. Il voudrait poser des questions, mais elle se relève déjà et :

CETTE FEMME - « Si ces ruelles sont dangereuses, votre présence ici signifierait-elle que vous aimez mettre votre existence en péril ? »

Il se tait d'abord. Il la regarde longuement, tentant par le sien de casser le mur de son regard. Il croit percevoir une fissure, il n'est pas sûr. Elle ne le connaît pas, elle ne sait pas qui il est. Elle ne sait pas que si les gens sont si tristes par ici, c'est par sa faute, qu'il a fait naître lui-même cette débauche et ce risque constant, qu'il connaît sur le bout des doigts, par cœur, comme une chanson. Il en connaît chaque nuance, arrière-goût, chaque coin et recoin. Si son oncle est le roi des morts, lui il gouverne sur les demi-morts, ceux qui sont en train de mourir. Mais étrangement, il ne respire jamais plus la vie que quiconque d'autre de ses frères et sœurs. Cette femme est froide comme la mort, pendant que sa peau à lui est chaude et réconfortante. Comme un tic qui apparaît et disparaît, l'aspect morbide des excès et des enthousiasmes de Dionysos se manifeste par à coup, par moment : comme ce soir. Ses yeux deviennent des trous qui n'ont pas de fin, et qui pourraient transpercer sa tête. Il essaie de l'avaler complètement, cette femme, dans son regard. Si elle savait... un mince filet de sourire étire ses lèvres :

DIONYSOS - « Vous savez, j'ai des raisons de craindre ma mort. » (pause) « Mais son risque est bien plus sérieux que ceux de ces ruelles. » Il pourrait se balader les yeux bandés, les mains dans le dos, sans avoir peur de quoique ce soit. Il se promène ici comme il se comporte chez lui. Il n'y a de nombreux secrets qui lui restent cachés dans le monde, ou sur l'île, mais pas ici. « Ce n'est pas ici que je mourrai. » Non. Il décédera sous les foudres d'Héra, il le sait.

Ils semblent comme deux chats qui jouent tantôt l'un tantôt l'autre à être la souris. C'est à celui qui attrapera l'autre, à celui qui sera le plus fin, le plus stratège. Elle vient de manquer de mourir, mais ça n'a pas eu l'air de la traumatiser. Ca lui plait. Il aime plutôt ça. Elle est intéressante, bien que toujours aussi obscure :

CETTE FEMME - « Faites attention à vous, cher ange gardien. Car une fois entre leurs griffes, il est extrêmement difficile de s'en extraire sans y laisser des plumes, »
DIONYSOS (riant) - « Je ne suis l'ange gardien de personne, sachez-le. » Elle avait utilisé deux fois le terme et deux fois, ça l'avait titillé. « Ce n'est qu'un hasard si je suis là, et si j'ai réagi. » Si on exclut peut-être le fait qu'il l'ait suivi...

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