chante l'oiseau. ❞ (persedem) ❀

Chante l'oiseau
PV Perséphone & Déméter

Aujourd’hui, le soleil brille haut dans le ciel. Seuls quelques nuages téméraires osent trancher dans le bleu céleste. Une légère brise matinale agite tendrement les brins d’herbes siciliens, et les oiseaux chantent. Déméter rayonne, source de ce paysage paradisiaque. Aujourd’hui, c’est le premier jour du printemps : sa fille est libérée de sa prison infernale. L’impatience et l’allégresse se disputent la place prépondérante dans le cœur de la divinité. Ces trois derniers mois ont été longs, comme d’habitude. Savoir son enfant privé de lumière, enfermée dans un palais sinistre habité par des morts, lui donne toujours du vague à l’âme, même après des millénaires.

Elle se rend sur leur lieu de rendez-vous, comme tous les 21 mars. Autour d’elle, des petits animaux batifolent, sensibles à l’humeur bienfaitrice de la déesse, et la végétation semble danser sous l’emprise du vent. Des nymphes excitées se tiennent à distance, prêtes à intervenir à la moindre sollicitation de leur maîtresse. La Sicile toute entière semble festoyer pour le retour de Perséphone. La voilà enfin ! Son enfant apparaît à quelques mètres d’elle. Déméter lui offre aussitôt un sourire chaleureux et réconfortant.

"Ma chérie !"

Aussitôt, Déméter enveloppe sa fille dans une étreinte réconfortante. Quelques larmes de joie et de soulagement glissent doucement sur ses joues. Il n’y aura jamais plus beau jour que celui du printemps. Les nymphes s’approchèrent doucement, sans pour autant empiéter dans l’espace vital des déesses ; elles leur laissaient le temps de se retrouver.

"Toi aussi, tu m’as manquée, ma petite Cora. Tellement manquée !"

D’une main, Déméter caresse tendrement la chevelure argentée de Perséphone, prolongeant l’embrassade au possible. Puis, une fois comblée, elle s’écarte un peu pour observer son enfant, tiquant sur sa mine pâle et l’éclat terne de ses cheveux. Elle lui prend alors les mains, la mine réjouie, et la tire vers leur domaine.

"Viens, ma fille. Les nymphes vont te refaire une beauté."

Déméter guide la déesse du printemps par la main ; fait inutile -car cette dernière connaît très bien le chemin- mais nécessaire pour sa mère. Autour d’elles, les nymphes sautillent, joyeuses et déterminées ; elles s’occuperont si bien de Perséphone que même leur mère n’en reviendra pas.

Quelques heures s’écoulent, pendant lesquelles Déméter prend son mal en patience. Perséphone a bien besoin d’un bain chaud pour se ressourcer. Ces mois passés en Enfers ont dû être épouvantables pour elle. Une nymphe vient la chercher pour lui indiquer qu’elle sera bientôt prête pour la recevoir. La déesse des moissons prend donc la direction de sa chambre et demande à la gardienne de l’annoncer. Quelques secondes plus tard, elle retrouve sa fille soigneusement coiffée et drapée d’une robe neuve bleu pastel.

"Voilà qui est mieux, approuve-t-elle en se rapprochant. Tu es de nouveau resplendissante ! J’espère que ta nouvelle robe te plaît. C’est moi qui l’ait faite pour ton retour."

Déméter juge quelques instants la coupe du tissu et se félicite de son travail ; elle lui va parfaitement. Elle avait craint qu’elle n’ait maigri pendant son séjour sous terre. Elle constate également avec satisfaction que les nymphes l’ont bien coiffée. La déesse s’immobilise devant sa fille et lui prend une main, tandis que le pouce de sa sénestre vient caresser la pommette de Perséphone.

"Comment tu te sens, ma chérie ? Tu veux peut-être manger ou boire quelque chose ?"

Comme toujours, Déméter se préoccupe beaucoup du bien-être de sa fille -sans doute trop. Elle sait bien que Perséphone n’est plus une enfant et n’a pas besoin d’être couvée en permanence lorsqu’elle se trouve avec elle, mais c’est plus fort qu’elle. La seule fois où elle s’est permise de la laisser seule, sa vie a basculé. Alors, on peut comprendre ses raisons.

"Ces derniers mois ont dû te paraitre si longs, loin du soleil et de l’air frais. Qu’est-ce qui te ferait plaisir pour te changer les idées, dis-moi ? Tu peux demander tout ce que tu veux aujourd’hui. C’est ta journée !"

Déméter lui offre son meilleur sourire maternel. Débordante de joie et d’amour, elle fait tout pour oublier que d’ici la fin de l’année, sa fille lui sera de nouveau retirée.

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PV ✖ Perséphone & Déméter

Déméter sourit à sa fille. Les bonnes habitudes ne se perdent pas, et comme tous les ans, elle évoque l’idée d’assister au bourgeonnement des fleurs. C’est effectivement un spectacle captivant, pour qui sait ouvrir son âme et patienter le temps que la nature fasse son œuvre. Certains jugeraient cette activité comme oisive, mais qui pourrait reprocher aux dieux d’occuper leur temps libre comme ils le peuvent ? Quand vous avez toute l’éternité devant vous, vous avez intérêt à ne pas vous ennuyer à longueur de temps.

Déméter se téléporte dans un nuage de pétales pour apparaître à l’autre bout de la Sicile, non loin de la mer, au sommet d’une colline. Ici, la vue est imparable. La Méditerranée s’étend à perte de vue devant elles, après quelques centaines de mètre de verdure. Une douce brise vient rafraîchir l’air de ce premier jour de printemps. Déméter rejoint sa fille en bas de la colline, puis s’assoit confortablement sur l’herbe.

"Quand tu pars rejoindre les Enfers, les arbres se parent petit à petit d’or, de rouge et d’ocre. L’herbe reste bien verte, en général, mais les petits buissons perdent vite leur feuillage pour se figer pendant quelques mois à l’état de squelette végétal, tout comme certains arbres. La plupart des fleurs se fanent, attendant ton retour pour refaire surface. Et quand l’hiver est bien installé, la neige recouvre la terre dans les hauteurs, pour former un tapis immaculé sur le sol."

C’est avec une certaine mélancolie qu’elle évoque ces changements. Elle n’a jamais vraiment décrit la Sicile dans cet état de mort végétal à sa fille. Mais elle fait son possible pour agrémenter la description de points positifs, de sorte que sa fille ne s’en trouve pas peinée. Après tout, même Déméter se réjouit parfois de ces nouvelles couleurs automnales, plus chatoyantes, ou de ce tapis blanc qui recouvre les montagnes.

" Les abeilles se terrent dans un tronc pour hiberner, certains oiseaux quittent le pays pour des températures plus clémentes en Afrique. La nature toute entière semble se figer, comme si elle ne pouvait pas vivre sans toi. Pourtant, si on prend son mal en patience pour observer, on peut voir parfois certains animaux braver le froid pour continuer leur train de vie. Certaines fleurs n’éclosent même que pendant la saison glaciale."

En fin de compte, la nature pendant la saison froide n’est que le reflet de son âme ; triste, glacée, car privée de son rayon de soleil -Perséphone- mais tenace, résistante, prompt à surmonter les épreuves. Déméter tourne la tête vers sa fille et lui sourit.

" Même moi, je trouve du charme à ces paysages ; des couleurs chatoyantes en automne, un tapis blanc en hiver… Quand on prend le temps de détailler chaque parcelle, on finit par y trouver sa beauté cachée."

Pour Déméter, la nature ne sera jamais plus belle que verte, vive et dynamique. Mais elle sait reconnaître la beauté en chaque être et en chaque occasion quand il y en a. Même si elle profiterait bien mieux des paysages enneigés avec sa fille à ses côtés. Mais l’hiver existerait-il si Perséphone n’était pas aux Enfers à cette période ?...

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PV ✖ Perséphone & Déméter

La question de sa fille, intelligente, lui arrache un sourire. Bien évidemment, Déméter ne voit pas le piège qu’elle lui tend. Non pas qu’elle soit stupide, mais plutôt naïve. Elle n’imagine pas que la chaire de sa chaire puisse se montrer fourbe ou ingrate envers elle. Ou peut-être ne veut-elle simplement pas le voir. Toujours est-il qu’elle hoche délicatement la tête, une lueur de fierté dans le regard. Car sa fille a toujours posé des questions pertinentes.

"Oui je le pense. Regarde les ronces. Pour beaucoup, ce sont des plantes repoussantes, synonyme de malheur ou de souffrance, dénuées de charme. "

Alors qu’elle parle, des ronces se mettent à pousser devant elles. Les tiges, épaisses et résistantes, se tordent en un labyrinthe sinueux de végétation. De grosses épines menaçantes percent la surface, source des tourments humains. Déméter pose sur elles un regard neutre, qui finit par se faire aimant. Oui, elle voit leur beauté cachée, à ces plantes mal jugées.

"Mais elles produisent elles aussi des fleurs. Et des fruits."

De petites ramifications se forme sur les tiges principales des ronces, puis des bourgeons naissent à leurs extrémités. Ils éclosent en fleurs blanches à cinq pétales, encadrées par de grosses feuilles à pointes. Puis le pollen en leur centre s’envole, pour féconder leurs voisines. Elles deviennent alors des fruits, de petites baies foncées semblables à des mûres. Déméter ne se lasse jamais de ce spectacle. Le cycle de la vie pour la flore, qu’elle se doit de perpétuer siècle après siècle.

"C’est un spectacle magnifique n’est-ce pas ? "

D’un geste, Déméter renvoie les ronces dans la terre, comme si elles n’avaient jamais existé. Elle aurait pu les laisser là, mais ce n’est pas leur place. Elles ne s’y sentiraient pas à leur aise. Déméter ne force jamais une plante à demeurer sur une terre qui ne lui convient pas. Ce serait comparable à de la maltraitante, voire de la torture. Etant leur maîtresse par excellence, elle se doit de penser à leur bien. Elle tourne la tête vers sa fille et pose un regard tendre sur elle.

"C’est ça qui est formidable avec le monde qui nous entoure. C’est pour ça que je l’aime tant. Il effraie autant qu’il fascine. Il repousse autant qu’il plaît. Tu ne trouves pas ? "

Dans un sens, heureusement que le monde est si nuancé, si changeant. Pour elle qui est intemporelle, éternelle, observer l’évolution des êtres vivants, quels qu’ils soient, est un passe-temps à part entière. Elle s’ennuierait dans le cas contraire, les jours où sa fille n’est pas là. Et l’ennuie est une compagne bien cruelle quand vous avez une vie infinie.

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PV ✖ Perséphone & Déméter

La mort ? Demeter pose son délicat regard sombre sur sa fille. Non elle ne l’a pas oublié,simplement omise. Parce que la déesse n’est pas faite pour la fin de toute chose. Elle a toujours donné la vie, sans jamais l’ôter.  Mais elle acquiesce. Oui, la mort fait partie du cycle de la vie. Il faut disparaître pour pouvoir renaître. Tout être vivant finit un jour par mourir. Cela signifie-t-il donc que les dieux ne sont pas réellement vivants, puisque guettes par l’éternité ? C'est une possibilité… ou alors ils sont l’exception qui confirme la règle. Leur règle.

Le sourire tendre de Déméter se fane à la vision du fruit, triste métaphore du spectacle qui se déroule sous ses yeux. La grenade. Pourquoi est-elle si surprise du choix de sa fille ? Ce symbole des enfers, elle le connaît. Si bien qu’elle a presque appris à le détester. Quelle mère est-on pour nourrir de si sombres sentiments à l’égard d’un de ses enfants ? Mais elle n’y peut rien. Sa vision lui rappelle ce jour funeste où sa fille lui a été définitivement arrachée lorsqu'elle a consommé ces maudites graines.

"Je ne l’ai pas oubliée, Cora. La mort fait partie du cycle de la vie, et je n’ai jamais dit ou pensé le contraire. Tout être vivant doit un jour s’y soustraire. Pour laisser sa place à un plus jeune. Pour renaître. "

Un voile de lassitude assombrit l’espace d’un instant fugace le visage de la déesse, tandis qu’elle fixe la grenade de son regard sombre pailleté de violet.Combien de fois a-t-elle assisté à ce triste spectacle ? Combien de fois encore devra-t-elle le supporter ? Elle est devenue la mère de la terre à la suite de son aïeule éternellement endormie. Mais quel funeste destin pour une mère que d’assister à la déchéance de ses enfants.

"Simplement, ce rôle ne m’appartient pas. Je ne peux qu’offrir la vie. "

La divinité des moissons porte son regard sur l’horizon verdoyant, pour embrasser d’un regard ce paysage qu’elle chérit presqu’autant que sa fille. Comme si c’était la dernière fois. Une interrogation plane dans son esprit, et bien qu’elle lui coûte, car soupçonnant la funeste réalité, elle doit la poser. Ne serait-ce que pour se libérer d’un poids trop lourd, et qui sait, peut-être se trompe-t-elle et pourra être rassurée.

"Où veux-tu en venir, Perséphone ?"

Déméter n’est pas dupe. Elle se voile peut-être la face depuis longtemps, mais elle a bien senti que son enfant souhaite lui faire passer un message. Elle entrevoit le bout de son raisonnement, mais refuse une vérité qui la tourmente depuis trop longtemps. Elle préfère croire, ne serait-ce qu’un instant, que Cora n’a fait que poser des questions aléatoires selon toute la candeur qui l’anime -qui l’animait.

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PV Perséphone & Déméter

Déméter fixe le sol à l’endroit où sa fille a enterré quelques graines du fruit maudit. Il lui vient à l’idée de les chasser de ses terres une fois son enfant repartie. L’idée de l’arbuste s’épanouissant sur sa chère Sicile la répugne, alors même qu’elle devrait chérir cette plante, cette part d’elle-même -et surtout de sa fille. Pour autant, aurait-elle le courage de refuser la vie à un être vivant, d’autant plus si c’est sa fille qui la lui a accordée ?

Les propos de sa fille ont beau rester vagues, sans citer de nom, ni d’événements passés, Déméter sait très bien de quoi -de qui- elle parle. Mais elle ne veut pas l’entendre. Elle refuse. Pourquoi son maudit frère devrait troubler ses retrouvailles avec sa chère enfant ? Pourquoi doit-il toujours ternir chaque instant de sa vie ? Ne pourra-t-elle jamais profiter sereinement de chaque jour en présence de sa fille ? Cora, elle qu’elle a toujours élevé avec amour et bienveillance, ne pense plus qu’à son sinistre mari, même lorsqu’elles sont ensemble. C’est injuste. Cruel.

Le jus de la grenade sur la robe immaculée de sa fille illustre parfaitement la scène ; son cœur à vif saignant d’une blessure profonde, qui jamais ne guérit, et dont le sang tâche irréversiblement son existence. Déméter finit par se lever et croise les bras, saisissant ses coudes dans la main opposée. Tournant le dos à sa fille, elle ne peut supporter de croiser son regard, craignant d’y trouver son reflet.

"Non. Je ne crois pas. Je ne veux pas. De toute manière, nous ne le saurons jamais. Avec des si, nous referions le monde. Je préfère profiter du présent et tourner mon regard vers l’avenir, plutôt que ressasser ce qui aurait pu se produire."

N’est-ce pourtant pas son quotidien depuis l’enlèvement de sa fille ? Ne passe-t-elle pourtant pas ses journées à imaginer comment sa vie serait aujourd’hui si Hadès ne lui avait pas arraché son enfant ? Comment peut-elle espérer l’honnêteté de sa fille, quand elle se la refuse elle-même ?

"Pourquoi me parles-tu de lui ?"

Sa voix tremble, malgré ses efforts pour garder le contrôle. Mais elle ne doit pas céder, non. Elle ne doit pas montrer sa peine à sa fille. Elle ne doit pas lui imposer son chagrin. Rester forte, pour elle, pour leur relation unique, pour leur amour intarissable. Du moins, l’espère-t-elle. La divinité des moissons fait volte-face, sa robe claquant dans le vent. Elle pose son regard sombre sur Perséphone, dans lequel se mêle tendresse et chagrin.

"Je peux t’offrir tout ce que tu souhaites ici. Cet endroit, c’est notre sanctuaire, notre refuge où nous partageons tout quand nous sommes ensemble. Pourtant, tu penses à lui. Elle ouvre les bras pour embrasser le paysage. Cela ne te suffit-il pas ?"

Pourquoi penses-tu plus à lui qu’à moi ? C’est profondément égoïste, pourtant c’est la question qui la consume. Elle pose sur sa fille un regard empli de détresse. N’y a-t-il donc rien qu’elle puisse faire pour la libérer du joug néfaste de son frère ?