eaux troubles // déméter

Eaux troubles
PV Hadès & Déméter

Aujourd’hui, l’humeur du ciel reflète l’allégresse de Déméter. Un beau ciel bleu surplombe la terre parsemée de petites fleurs téméraires, dressées au milieu d’un océan de verdure. La déesse embrasse sa Sicile bien-aimée de son regard sombre, et un nouveau sourire illumine ses traits. Elle ne se lassera jamais de ce paysage, avec ses vallées, ses monts, sa faune et sa flore. Mais il ne sera jamais plus beau que lorsque sa fille, Perséphone, sa chère Corée, l’honore de sa présence. Comme aujourd’hui. Oui, c’est le printemps ; sa déesse est remontée des Enfers pour chasser l’hiver qui a régné trois mois durant, et effacer la tristesse de sa mère. Revoir son enfant lui réchauffe toujours le cœur. Même si dans une demi-année elle devra repartir. Rien ne pourrait gâcher ces jours bénis. Rien ?...

Une présence soudaine fait fuir le sourire de Déméter. Sombre, menaçante, glaçante, elle l’emprisonne de ses tentacules de ténèbres. Son expression se partage entre colère, déception et frustration. Il n’y a qu’une seule personne au monde pour lui faire cet effet. Une seule personne pour s’attirer ses foudres dès qu’elle foule sa terre bien-aimée. Une seule pour oser défier sa colère sans crainte des représailles. Son frère Hadès, celui qui lui a arraché son enfant.

A ses pieds, les brins d’herbes frémissent, sensibles à l’humeur soudain ombrageuse de leur maîtresse. Autour d’elle, les animaux qui étaient venus chercher des caresses prennent la poudre d’escampette. Son visage se ferme, ses mâchoires se crispent, elle serre les poings. Comment ose-t-il fouler de ses pieds impurs son île ? S’il croit pouvoir se déplacer à sa guise en Sicile sans subir le courroux de sa sœur, il se voile la face.

Elle disparaît dans une pluie de pétales, pour se transporter juste derrière l’intru. Celui-ci fait aussitôt volte-face. Elle note son casque, la khuné, dans sa main. Pourquoi l’a-t-il retiré ? Il est pourtant indétectable même pour ses confrères lorsqu’il le porte. Est-ce une nouvelle façon de la défier ? D’assombrir ses jours heureux ? Se venge-t-il car Perséphone se trouve à la surface pour cette moitié de l’année ? Elle pose sur lui son regard dur et froid. La température ambiante a chuté ; elle n’est pas la maîtresse de la météo pour rien.

"Tu n’as rien à faire ici."

Elle ne daigne même pas répondre à la salutation de son frère, qu’elle prend pour un affront. Il sait très bien qu’elle ne supporte pas sa vue sur Terre. D’un œil, elle remarque la vue dont il profite sur sa fille chérie. Ce constat attise davantage ses foudres.

"Tu n’es pas d’humeur… Toi, toujours toi. Tu n’as toujours pensé qu’à ton nombril. C’est toi qui fait irruption sur mon territoire, et c’est moi qui devrait te prendre avec des pincettes ?"

Sa fureur, elle la contient difficilement. Elle n’ira pas jusqu’à s’en prendre à lui – c’est un principe fondamental chez elle, ne jamais déclencher de conflit, toujours chercher à les résoudre. Mais elle reste une divinité chtonienne, et les émotions fortes ont toujours eu un impact sur sa puissance. Déméter croise les bras, droite comme un I, le port fier et altier. Elle toise son frère de son regard sombre et glacial. Quelle ironie quand on remarque qu’ils se ressemblent bien plus que tous les autres de la fratrie.

"Ça ne te suffit pas de la garder prisonnière dans ton sinistre château la moitié de l’année ? Il faut aussi que tu viennes l’espionner quand elle peut enfin respirer l’air frais et se gorger du soleil, là où est vraiment sa place ?"

Ses paroles fustigent, ses yeux foudroient. Ça fait longtemps qu’elle n’a pas confronté son frère. D’ordinaire, elle se contente de l’ignorer lorsqu’elle n’a d’autre choix que de supporter sa présence, lors des réunions à l’Olympe. Le reste du temps, ils ne se côtoient pas – à part peut-être les rares fois où elle visite sa fille pour s’assurer de sa santé. Mais cette fois, elle ne peut pas laisser passer. Son intrusion en Sicile, près de sa fille, c’est un affront, que dis-je ! Une offense, à laquelle elle ne peut rester indifférente.

Eaux troubles
PV Hadès & Déméter

Un tic nerveux agite le sourcil de Déméter. Trop ? Trop ? Comment ose-t-il lui dire ça, après tout le mal qu’il lui a fait ? Il a enlevé son enfant, la seule qu’a jamais pu élever elle-même. Il la prive de la douce lumière de la surface pour la moitié de son existence. Et tout ce qu’il trouve à répondre face à l’ire de sa sœur, c’est « tu en fais trop » ? Son indifférence face à sa souffrance, et sa froideur habituelle enfoncent davantage le poignard dans la plaie béante de son cœur. Ses mots suivants blessent, autant par leur véracité que par le ton employé. L’esprit de la Mère refuse de voir sa petite chérie comme il la dépeint.

"Sa place n’est pas en tant que souveraine des Enfers. Tu dis ça comme si tu lui avais laissé le choix, alors que c’est faux !"

Déméter élude la question. Peut-être qu’au fond, la Mère est fière de voir sa fille diriger le royaume souterrain. Peut-être qu’elle reconnaît et salue sa prestance de Reine des Enfers. Mais le dernier mot est l’origine du problème. Les Enfers. Elle aurait pu être celle du printemps et des jours heureux, au lieu de ça, il l’avait condamnée à diriger les âmes en peine pour la moitié de sa vie. Combien de fois avaient-il eu cette conversation ? C’est toujours pareil ; elle refuse la situation, et il ne fait rien pour l’arranger.

"Perséphone est ce que j’ai de plus précieux. Le seul enfant que j’ai pu élever près de moi. Elle est née ici-même, en Sicile. Elle était destinée à une vie de lumière dont tu l’as privée. Tu l’as emmené aux Enfers sans même me demander mon avis. Tu me l’as arrachée, toi, mon propre frère, que j’ai aimé et protégé comme un fils ! Et tu me dis que j’en fais trop ?"

Sa voix a monté d’une octave sous la force de l’émotion. Déméter se retourne, refusant de le laisser contempler le résultat de sa cruauté. Sa peine est trop forte et une larme vient rouler sur sa joue. Au-dessus de leurs têtes, le ciel se voile de nuages gris, faisant écho à son chagrin. La déesse tremble, tant de chagrin que de rage. Le plus frustrant dans l’histoire, c’est qu’elle ne pourra jamais avoir réparation. Elle ne pourra jamais apaiser son cœur meurtri. Elle n’osera jamais, elle qui prêche la paix parmi ses confrères, soulever la nature pour punir son frère. Elle a déjà fait subir son courroux aux êtres humains par le passé ; pour obtenir quoi, au final ? Le destin de sa fille était déjà scellé par la traîtrise de Zeus, qui l’a mariée à son geôlier.

"Tu me critiques, mais t’es-tu jamais remis en cause ? Tu n’as jamais cherché à réparer tes torts. Pas une excuse, pas un regret, pas une seule considération pour ce que je pouvais ressentir, privée de ma précieuse Coré."

La divinité pose ses mains sur ses bras opposés, les croisant sur son buste, et se les frictionne. De sa dextre elle chasse la larme rebelle de son visage. Hors de question de laisser une preuve de sa faiblesse devant lui.

"Je ne sais même pas pourquoi je m’obstine. A quoi bon… il est vrai que tu ne peux pas comprendre. On ne t’a jamais arraché ton enfant."

Déméter se retourne lentement pour planter ses iris sombres sur son cadet. C’est à son tour de se montrer dure, froide, cinglante. Telle est Déméter la Noire quand on ose provoquer son courroux.

"Tu ne sais même pas ce que c’est, d’élever un enfant."

En son for intérieur, la Sœur verse des larmes. En mémoire de ce que fut leur fraternité. Devant ses vestiges, le résultat d’une éternité de souffrance. Face à ce qu’elle devient, assez cruelle pour rappeler à Hadès qu’il n’a jamais eu d’enfant divin. C’est malheureusement un conflit qu’elle a su ne plus écouter, avec les siècles qui s’écoulent.

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PV Hadès & Déméter

Déméter fulmine ; non content de balayer ses piques, il relègue en plus le rôle de parent au rang de tourment. Quel dommage qu’il ne sache pas ce qu’il perd. Elle aurait pu enfoncer une épine dans cette faille de choix. Mais elle a oublié qui est Hadès ; un être froid, calculateur, sans faiblesse. Elle est trop bonne, trop différente, pour arpenter les mêmes sentiers que lui. Même si elle sait faire preuve de mordant, elle ne saura jamais l’égaler.

Elle détourne le regard, les mâchoires crispées. Il ose lui dire que la vie qu’elle a offert à sa fille ne lui correspond pas. Que dans ce paradis terrestre, elle n’a jamais su trouver d’objectif pour guider ses pas. Mais elle avait eu l’amour de sa mère, la gentillesse des nymphes, et la tendresse de la faune sicilienne. Comment peut-il contester son éducation ? Comment peut-il remettre en cause son jugement de mère ? Les mots la blessent, les mots l’étouffent. Elle prend une respiration difficile.

"Comment ose-tu remettre en cause l’éducation que je lui ai apporté ? Qui es-tu, toi, pour juger ce qu’il y a de mieux pour ma fille ? Je sais ce qu’il lui faut, et ce n’est pas un palais sinistre arpenté par les âmes en peine ! "

Le ciel gronde, mécontent. La foudre et les éclairs, éternels esclaves de Zeus, ne tomberont pas ; leur maître ne se mêle jamais de leurs conflits – il en crée déjà bien assez tout seul. Mais ça n’empêche pas l’orage naissant de se montrer menaçant. Du moins, pour le commun des mortels. Il n’aura jamais rien d’impressionnant pour le dieu des morts, mais là n’est pas le but. Déméter laisse juste son chagrin et sa colère s’exprimer à travers son pouvoir.

"Qu’as-tu de plus à lui apporter, hein ? Un champ d’asphodèle, des sujets sinistres qui médisent dans son dos, une demeure obscure dépourvue de chaleur ? En quoi est-ce mieux qu’une terre luxuriante baignée de lumière ? Ici elle n’a jamais manqué de rien, jamais ! Je l’ai nourrie, protégée, aimée… "

Déméter s’arrête, à court de souffle. Le regard rivé sur le lac, elle cherche du réconfort dans cette terre qui a vu naître son enfant. Un vent froid vient jouer avec sa chevelure de jais. Elle frissonne ; non pas glacée, mais lasse de tenir toujours le même discours qui ne sera, de toute façon, jamais entendu. La déesse ferme les yeux, fatiguée.

"Tu me parles des tourments qu’apporte la parenté, alors que tu es le seul instigateur de ceux qui me rongent. "

La parenté. Elle était si heureuse lorsqu’elle portait son enfant en son sein. Sa naissance fut le plus beau souvenir de son éternité. Dire qu’elle n’a pas imaginé Perséphone dans cette situation serait un mensonge éhonté. Elle sait bien que ce n’est plus une enfant ; c’est une femme aujourd’hui, prompt à donner la vie à son tour. Mais si ça arrivait un jour, Déméter verrait-elle cet enfant comme celui de sa fille… ou comme celui d’Hadès ? Elle secoue la tête ; cette idée est insupportable. Dire que, fut un temps, elle aurait souhaité à son frère de connaître les joies de la parenté. Peut-être qu’il n’en sera jamais rien, au final.

"Je n’oublie pas qui est ta femme. Toi, en revanche, tu sembles oublier que tu as déjà des enfants, quelque part chez les mortels. Alors même que Perséphone ne connaîtra jamais le plaisir d’enfanter."

Déméter se retourne pour le confronter. Oui, il est responsable de cet état de fait, bien qu’elle n’ait jamais souhaité ni imaginé voir naître un nouveau dieu de leur « union ». Les pensées impures d’Hadès sont toxiques et sa fille en subit les conséquences. C’est tout du moins ce dont elle est persuadée ; de toute façon, pour ce qu’il porte d’intérêt aux enfants…

"Tu n’as même pas la décence de lui rester fidèle, lance-t-elle d’un ton sec, le regard courroucé."

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PV ✖ Hadès & Déméter

La réplique de son frère lui hérisse soudainement les poils sur sa nuque. Une étincelle de fureur traverse son regard sombre parsemé de paillettes violettes. Il ose encore lui reprocher son comportement de l’époque alors qu’elle se mourrait d’inquiétude pour sa fille ! Mais la triste vérité, c’est qu’il a raison. Elle avait bien affamé le monde, décidant d’abandonner ses fonctions de mère nourricière jusqu’à c que Perséphone lui soit rendu. Sauf qu’elle avait tout fait pour se racheter, en enseignant l’agriculture à un mortel pour qu’il puisse la répandre et que les humains soient plus autonomes pour se nourrir. Mais elle ne prendra pas la peine de l’expliquer à Hadès. Il ne comprendrait pas. Il n’a jamais rien fait en faveur des humains.

Les mots suivants la blessent, bien plus qu’elle ne l’aurait imaginé de la part de son détestable frère. Parce qu’ils sont fondés et qu’au fond, elle le sait très bien. Elle n’a jamais voulu finir seule. Ses frères ont chacun une épouse, incluant Héra dans le lot, qui profite ainsi du royaume de leur cadet. Hestia, son aînée, a toujours été dévouée au feu du foyer chez les mortels. Mais qu’a-t-elle, elle, Déméter ? La terre nourricière, certes. Sa chère Sicile, oui. Mais sans Perséphone, seule la compagnie de ses nymphes repousse la solitude qui la guette. Elle n’a jamais pris de conjoint il est vrai -notamment parce que Zeus s’échine à les dissuader, quand il ne les élimine pas simplement- alors oui, elle a toujours chéri la présence de sa fille. Ça fait une éternité qu’elle vit pour elle, ça faisait déjà une éternité lorsqu’Hadès la lui a arrachée. Que lui reste-t-il sans Cora ? Elle n’a ni époux, ni royaume.

Alors, oui, peut-être qu’elle s’est montrée égoïste. Mais elle ne pourra jamais se remettre en cause sur ce point. Se dire qu’en choyant sa fille, qu’en l’inondant d’amour et de joie, elle a pu l’étouffer et l’empêcher de s’épanouir. Ça reviendrait à admettre qu’elle a fait passer ses désirs avant ceux de son enfant, qu’elle n’a pas toujours été une bonne mère. Et il n’y a pourtant pas parente plus dévouée que la déesse de l’agriculture. C’est juste insoutenable.

Déméter se détourne de lui, préférant noyer son regard dans le paysage verdoyant de la Sicile. Elle croise les bras devant son ventre, les doigts accrochés à ses épaules. Elle tente de se soustraire au torrent tumultueux d’émotions qui rugit en elle. Cependant, la boule qui étreint sa gorge et le nœud au creux de son ventre témoignent de son échec. Après de longues minutes de silence, uniquement troublé par le sifflement du vent capricieux, elle se décide enfin à élever la voix.

"Que cherches-tu au juste Hadès ?"

Son timbre tremble, victime de sa souffrance intérieure. Au-dessus d’eux, le ciel a cessé de gronder. Mais ses nuages sombres commencent à déverser leurs gouttes avides de terre fraîche, reflétant l’humeur de son cœur.

"Tu pénètres sur mon territoire pour me lancer tes reproches et afficher ta supériorité. Tu affirmes que tu peux lui apporter plus que moi, sa propre mère, n’aurait jamais pu. Tu me traites implicitement d’égoïste et tu remets en cause l’éducation que j’ai apporté à Perséphone. Dans quel but ?"

Elle marque une cause pause, le temps de stabiliser le ton de sa voix qui manque de choir à chaque phrase.

"Qu’ai-je donc fait pour mériter cet acharnement ?"

Dans son cœur, les trois facettes pleurent ; la Mère, bien sûr, à cause de tout ce qu’elle a subi ; la Déesse, à cause ce conflit éternel qui les oppose ; et la Sœur, à cause de leur relation fraternelle révolue. Oui, c’est peut-être égoïste de croire que chaque mal commis la vise elle en particulier. Mais n’est-ce pas là le propre de leur fratrie ?...

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PV ✖ Hadès & Déméter

Je suis désolé.

Ces mots résonnent dans son âme, encore et encore, comme l’écho de sa propre voix intérieure. Combien de fois avait-il proféré des excuses par le passé ? ça se compte sur les doigts d’une main. Son frère n’est pas un homme qui s’épanche en pardon, il n’aime pas avoir tort et ne le reconnaît pas lorsque c’est le cas. Elle le sait, elle le connaît, c’était déjà le cas avant qu’il ne lui enlève sa fille, avant que Déméter ne se mette à le haïr profondément. Alors ces mots, ces trois petits mots, pourtant simples et basiques, lui font l’effet d’une douche froide. Hadès ne les prononcerait jamais s’il ne les pensait pas sincèrement.

Pendant tous ces siècles, ces millénaires, elle avait attendu. Quoi, au final, elle ne le sait même pas. Peut-être voulait-elle simplement que son frère reconnaisse les torts qu’il lui avait causé. Qu’il s’excuse. Il ne peut y avoir de pardon si la personne en face n’a aucune conscience du mal qu’elle a causé et ne cherche pas à s’en repentir. Non pas qu’Hadès en arrive là, mais… Il est sincèrement désolé, n’est-ce pas ? La déesse ne sait pas quoi dire. Elle se retourne pour lui faire face et sonder l’expression de son visage.

Pas tant que moi. La mère qu’elle est le pense intensément, mais elle n’a pourtant pas la force de le dire. Parce que la sincérité d’Hadès surpasse son ressentiment et sa paranoïa. Elle a toujours considéré qu’il a ensorcelé sa fille, elle le croit encore, mais l’aveu de son frère prend un poids considérable dans la balance. Et ni la Déesse, ni la Sœur ne peuvent se résoudre à l’ignorer. Et peut-être que la Mère aussi, au fond, le sait.

"Tu as peut-être raison."

Ces mots lui coûtent, mais il lui faut bien le reconnaître ; même si une part d’elle continue de penser qu’il l’a trop influencée, la déesse des moissons est impuissante face aux changements qui s’opèrent chez sa fille. Elle s’en est bien aperçu ce dernier siècle. Elle n’est pas idiote, ni aveugle, même si elle feint de ne rien voir. C’est ce qui l’effraie le plus. Elle ne sait pas ce que l’avenir lui réserve. Elle pensait connaître sa fille, mais la portée de ces changements lui échappe. Sa fille lui échappe. Elles s’entendent toujours, mais elle n’a plus l’impression de la comprendre aussi bien qu’avant. Déméter porte son regard sur l’horizon.

"Tout aurait pu être si différent si tu ne l’avais pas enlevée. Si tu lui avais laissé le choix."

De là à dire qu’elle aurait accepté sans broncher leur union, peut-être pas. Mais au moins, elle n’aurait pas détesté son frère pour lui avoir arraché sa fille. Elle n’aurait pas dû souffrir toute cette éternité, déchirée par un conflit intérieur. Car ça l’use. Au fond, elle est lasse, elle voudrait que ce conflit cesse. Elle pourrait décider de lui pardonner et de tourner la page, mais pourtant elle n’y arrive pas. Il lui manque peut-être encore quelque chose pour passer l’éponge. Elle ferme les yeux tout en poussant un léger soupir.

"Est-ce qu’il t’arrive de regretter ?" demande-t-elle soudainement d’un ton neutre.

Sa question est assez libre d’interprétation, à dessein. Il y a matière à réflexion quant à ce qu’il pourrait regretter. Mais elle veut justement savoir comment il va la comprendre. Car sa réponse pourra peut-être apporter une nouvelle aube. Peut-être.