I'm so sorry ... Not having held you in my arms [Pv Linsdey]

Quand tu es sortit de chez toi, tu ne pensais pas qu'il pleuvrait. Quand il s'est mit à pleuvoir, tu ne pensais pas te retrouver dans une taverne. Quant tu t'es retrouver dans cette taverne, tu ne pensais pas t'asseoir à côté de cette femme. Quand tu t'es assis à côté de cette femme, tu ne pensais te retrouver intéresser par.

Pourtant c'est le cas. Tes yeux sont fixés sur elle et tu attends. Tu es suspendu à ses lèvres. En attente d'un tu ne sais quoi. Il ne s'est rien passé pourtant. Juste quelques mots échangés. Ou même pas. Car ne parlait-elle pas à elle-même lorsque tu es venu t'installer là ? Si. Elle ne s'adressait pas à toi. Mais il avait suffit de deux mots. Deux prénoms.

Tu aurais put fuir. Comme tu l'as déjà fait. Tu aurais put te lever de cette chaise sans prononcer un mot. Tu aurais put sortir de la taverne, retourner affronter la pluie. Rentrer chez toi. Tu aurais put fuir. Tu en étais capable. Tu aurais du fuir. Sans te retourner.

Tu ne l'as pas fait. Tu es resté là. Tu es suspendu à ses lèvres. Au moindre de ses mots. Et pour quoi ? Une théorie impossible qui s'est greffé dans ton esprit. Une théorie ridicule qui ne veut pas partir. Quelque chose qui n'aurais même pas du te venir à l'esprit tant c'est improbable. Comment est-ce que quelque chose comme ça à put te venir à l'esprit ? Dis-moi.

« Aleit c’est… Mon enfant, enfin c’est assez bizarre… Je, j’ai cette sensation qu’il est à moi… Je dois être atteint de quelques chose, mes souvenirs tous réunis ne date que de trois ans… Enfin ça doit être une drôle d’impression. Mais, j’ai eu.. J’ai un enfant ! Aux cheveux noir et aux yeux noirs vampire ! J’en suis persuadé ! Il s’appelle Aleit ! Je ne rentrerais pas au cirque tant que je n’aurais rien de lui… Même pas un indice… Je ne peux pas.  »

Est-ce ça que tu attendais ? Est-ce la réponse que tu voulais entendre ? Qu'en conclus-tu ? As-tu les informations que tu désirais avoir ? Ta théorie tient-elle la route ou s'est-elle effondrée sur elle-même ? Toi qui porte le prénom d'Aleit, te retrouves-tu dans sa description ? Mais ce n'est pas logique.

« Je suis sûre, que j’ai un garçon ! »

Est-ce qu'au final ce n'est qu'un fantasme ? Un rêve que tu fais ? Parce qu'une femme aime plus un enfant qu'elle n'a jamais vu que ta mère t'a aimé toi ? Une transposition de toi-même ?

« Enfin, c’est drôle d’avoir une tante qui a le même prénom… Ma grande sœur et couturière et aussi diva dans le cirque où je travaille. Ça devrait la faire rire d’avoir une femme qui doit avoir le même prénom qu’elle… Enfin peut être… »

Oui. Et toi tu ne dois que porter le même prénom que son enfant n'est-ce pas ? C'est bien plus simple de penser comme ça. Alors laisse tes hypothèses s'effondrer sur le sol et s'y briser comme du verre. Laisse ton espoir s'éteindre et mourir. Ce ne sera pas la première fois. Pourtant....

Pourtant de combien est la probabilité d'une telle situation ?

Quelle est la probabilité que cette femme est un fils nommé Aleit.
Que ce fils est les cheveux noirs.
Que ce fils est les yeux noirs.
Que ce fils soit un vampire.
Que cette femme ait une grande sœur nommée Roselia.
Que tu ressembles au bébé de cette femme.
Que cette femme ait les mêmes yeux que ton père.

Assez peu pour que tu puisses continuer d'espérer. Trop pour que tu puisses être sûr de toi.

Quelle est la probabilité que tu sois le fils de cette femme ? Qu'elle soit ta mère ?

Beaucoup et peu. Parce que c'est improbable. Parce que tu as déjà une mère. Tu avais une mère. Une humaine qui t'a porté dans son ventre. Qui t'a donné la vie. Et qui ne t'a jamais aimé. A cause de toi. Parce que tu es né. Parce que ton père ne voulait pas avoir un enfant.

« Vous ne savez rien de plus à son sujet? »

Tu ne veux pas espérer. Mais tu continus. Tu ne devrais pas espérer. Parce que cette espoir n'a pas lieu d'être. Tu as été mis au monde par une autre femme. Tu en as été persuadé. Toujours. Ta tante te l'a affirmée. Tu es le fils de ta mère. Et non de cette femme. Pourquoi continuer alors ? Ce que tu fais n'a pas de sens.

Tu pourrais tout simplement te lever de cette chaise. Et rentrer chez toi et oublier. Mourir intérieurement une fois de plus. Tu n'es plus à cela près n'est-ce pas ? Ou bien te rendre au cirque. Ce ne doit pas être bien difficile. Aller là-bas, chercher cette Roselia. T'assurer qu'elle est ou non ta tante. Et si oui. Si oui, lui demander des explications.

« Est-ce que...je pourrais rencontrer votre sœur? »

C'est le seul moyen de savoir.

kingyo pour zephyy

La femme n'en sait pas plus sur son fisl que ce qu'elle t'avait dit. Pourquoi est-ce que tu insistes ? Tu ferais mieux d'arrêter de penser. Redeviens l'être vide et amorphe que tu es habituellement et depuis des années. Ne penses à rien d'autre qu'à toi, à ta mort. Et un peu à Greta. Cesses de réfléchir. Fait mourir les hypothèses sans queue ni tête qui te pourrissent l'esprit. Il vaut mieux ne pas penser. Il vaut mieux ne pas réfléchir.

« Est-ce que...je pourrais rencontrer votre sœur ? »

Pourquoi est-ce que tu as dis ça idiot ? Pour être sûr. Mais sûr de quoi ? En quoi est-ce que tu peux croire ? Le monde est sans dessus dessous. Mais tu veux rencontrer cette femme. La sœur de cette qui se tient à côté de toi. Si tu t'es trompé, quelle importance ? Tu auras croisé deux inconnues tout simplement. Et l'espoir se serra dégonflé comme un ballon, te rapprochant un peu plus de la mort. Encore un peu. Si tu ne t'es pas trompé, tu rencontreras ta tante. Et après ça ? Qu'est-ce que tu feras si jamais il s'agit bien de ta tante ? Tu n'as jamais eus de mal à lui parler par lettre. Mais en face à face, arriveras-tu à lui dire le moindre mot ?

La femme hoche la tête et se lève. Tu l'imites. Vous ressortez tous les deux, sous la pluie battante qui n'a pas cessé un seul instant. Le trajet se fait en silence. Tu la suis dans les ruelles les plus sombres de la ville. Tu la suis dans les grandes allées de la capitale. Tu la suis à l'extérieur. Tu arpentes la plaine derrière elle, jusqu'à ce que se dessinent dans la nuit rendue plus sombre encore par les nuages les formes colorées de chapiteaux, de tentes, et celles plus claires de caravane. Le cirque. Tu le connais de nom, mais tu ne t'y ai jamais rendu. Tu aurais peut-être dû.

Elle s'arrête devant une caravane et tu fais de même. Elle hésite à frapper. Comment tu te sens toi ? Es-tu nerveux, hésitant, apeuré, ou bien tout autre chose alors que derrière cette porte se tient peut-être un membre de ta famille ? Le seul qui t'ai jamais porté un intérêt bienveillant.

La porte finit par s'ouvrir et laisse apparaître une femme. Un visage que tu connais bien pour l'avoir regarder des centaines si ce n'est des milliers de fois sur une pauvre photo. Tu as finalement cesser de penser à quoique ce soit, mais ton cœur bat beaucoup trop vite. A t'en faire mal. Tu ressens trop de chose que tu n'arrives pas à identifier. Pourtant ta tête est vide. C'est ton cœur qui déborde. June s'en va alors que Rose disparaît de nouveau dans la caravane. Elle t'invite. Tu rentres lentement à sa suite. Tu n'es pas sûr de toi. Tu ne sais pas ce que tu dois faire. Ce que tu dois dire. Tu ne sais même pas ce que tu es censé ressentir lors d'un tel moment. N'avais-tu pas recherché cette femme depuis que tu es sur cette île ? Si.

« Je sais pourquoi tu es venue Aleit… Mais ce n’est pas vraiment le meilleur des moments pour venir… »

Tu tiques à l'entente de ton second prénom. Tu n'y est pas habitué. Personne ne t'appelle ainsi. Personne ne t'a jamais appeler ainsi. Aleit du temps de ton enfance était le prénom utilisé par ton père. Un prénom honnit sous le toit de ta mère. Jamais personne ne le prononçait. Avec le temps il est devenu un prénom que personne sauf toi ne connaissait. La seule preuve de son existence est son initial dans ton pseudo. Rien de plus.

« ...Pourquoi? »

A cause de la femme qui t'a guidé jusqu'ici bien sûr. Quelle autre raison ? Bien que tu en ignorais le pourquoi. Et dans l'instant, la raison pour laquelle la situation était mauvaise entre les deux supposées sœurs ne t'intéresse pas. En sois-tu la raison.

« Peut être que tu cherches ton père… Mais, il n’est pas vraiment ici… Enfin c’est compliqué. Enfin, voilà Linsdey. »

Tu restes un peu surpris. Que viens faire ton père la-dedans ? Tu ne t'intéresses pas à lui. Pas depuis que tu as appris que ce dernier membre de ta famille en lequel tu aurais put croire avait dés ta naissance désiré te tuer. Ah...quoi que le rencontrer pourrait finalement mettre fin à ton existence. Mais que ce soit compliqué vaut-il la peine que tu y passes ton temps ?

« Je ne le cherche pas. Je voulais savoir si la sœur de cette femme c'était toi. Tu ne m'as jamais dit que j'avais une autre tante. Qui est-elle? »

C'est le bordel dans ta tête et ton cœur meurt. Tu veux savoir ce qu'il se passe, que ton cerveau cesse d'essayer de te rendre fou. Tu es encore plus perdu que d'habitude. L'enfant qui se cache toujours derrière ton ombre menace de se montrer. Et tu ne veux pas. Parce que l'enfant lui a trop d'espoir. Parce qu'il a déjà été beaucoup trop blessé et que le monde lui fait peur. Parce que tu as peur. Autant que tu veux savoir.

Ta tante sait. Elle a toute les réponses, alors qu'elle n'a cessé de te répéter qu'elle ne connaissait pas toute l'histoire. Est-ce qu'elle t'a mentit ? Est-ce que la seule personne (vivante) en laquelle tu as toujours eut confiance t'a mentit ? Est-ce que tu vas t'effondrer encore ? Est-ce qu'il y aura quelqu'un cette fois, pour t'empêcher de te planter une lame dans la jugulaire ?

« Linsdey. En fait… Je dois t’avouer…  »

Tu es suspendu à ses lèvres, à ses mots, alors même que tu as peur d'entendre. Qu'est-ce qu'elle a mentit ? Qu'est-ce qu'elle a dissimuler ? L'enfant derrière toi pointe le bout de son nez avec curiosité. L'adulte qui le cache recule en voulant s'échapper.

Dis-moi Lindsey. Vas-tu t'effondrer ?

« Ton père… n’est plus vraiment de ce monde. Enfin, il n’est pas de ce monde pour le moment. C’est assez dur de t’expliquer ça comme ça. Mais, ton père a eu certain problème. »

Mais qu'est-ce que ton père a à voir la-dedans ?! C'est à propos de cette femme que tu veux des réponses. Quel est le rapport entre ton géniteur et cette femme qui a les mêmes yeux que lui, la même sœur, qui a perdu un enfant qui pourrait te ressembler il y a de ça longtemps ? La réponse est à la fois si évidente et si illogique.

« La jeune femme que tu as croisé, qui t’as mené à moi… C’est... C’est… Ton père. Je sais que c’est dur de le croire, mais on l'a maudit. Depuis, il est devenu June. Elle a tout oubliée. Parfois, il revient, mais c’est rare. June est ton père…  »

Tu t'effondres.

Tes genoux claquent contre le sol en bois de l'habitation. L'adulte a disparu et c'est l'enfant qui est aux commandes. Tu as des larmes qui te roulent sur les joues alors que ta respiration se fait un peu plus forte. Tu as ton corps qui cogne contre ta cage thoracique. Et ça fait mal. Qu'est-ce que tu dois penser maintenant ? Est-ce que tu es au moins capable de penser ?

« Ça n'a pas de sens... Mon père veut ma mort ! Tu l'as dis toi-même. Mais cette femme ! Elle pleure pour un bébé qu'elle n'a même pas connu. Elle aime un bébé qu'elle n'a même pas connu!! »

Elle t'aime.

Tu es ce bébé. Elle t'aime.

Tu es son enfant et elle t'aime.

Elle est ta mère et elle t'aime.

Tu te relèves. Tu chancelles. Tu tangues. Est-ce que cette histoire a le moindre sens ? Tu n'en sais rien. Et par ailleurs là dans l'immédiat tu t'en fous. Tu te traînes jusqu'à la porte. Tu as déjà oublié l'existence de Rose. Tu ne sais pas ce que tu devrais faire. Mais c'est l'enfant qui a le contrôle. Et l'enfant veut aller voir sa mère. Même si sa mère n'est pas vraiment sa mère. Même si sa mère est en fait son père.

Tu veux voir ta mère.

Tu t'extirpes de la caravane. Entre la nuit, la pluie et tes larmes tu ne vois plus grand chose. Mais tu pars dans la direction où elle était partit. Tu avances sans être sûr. Tu avances sans vraiment avoir d'équilibre. Tu avances sans savoir où tu vas. Ou plutôt où tu dois aller. Pourtant tu atteins l'endroit où elle se trouve. Tu te laisses presque tomber contre sa porte. Et maintenant ? Tu veux la voir non ? Ta main cogne contre la porte. Une fois. Deux fois. Trois fois. Une multitude de fois jusqu'à ce qu'elle ouvre.

Tu te redresses un peu. Tu lui fais face. Tu la regardes. Tu ne penses plus à grande chose. Peu importe si ça n'a pas de sens. Peu importe si c'est au final un mensonge. Peu importe si tu te blesses. Si tu en sors plus mort que tu n'y est entré. Peu importe qu'il te faille croire à quelque chose d'invraisemblable. Peu importe qu'il te faille chercher des réponses par la suite.

Là maintenant, peu importe tout.

« ...Ma...man? »

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Le mot est passé entre tes lèvres sans que tu n'ai eut le temps d'y réfléchir. Hésitant. Tu es revenus plus de soixante ans en arrière, quand tu n'étais qu'un tout petit enfant qui attendait le retour de sa mère. Qui attendait derrière une porte que celle-ci s'ouvre pour révéler la femme tant attendue. Celle qui t'a ouvert cette fois n'est pas ta mère. Ou en tout cas pas celle de ton enfance. C'est ton père maudit. Transformé en femme. Une autre mère. Et le mot a franchit tes lèvres comme un écho oublié depuis des décennies.

« ...Ma...man ? »

Ta voix enrouée est fragile, tremblante d'hésitation. Comme si toi-même tu n'y crois pas. Comme si la femme devant toi est une illusion qui peut se dissiper à tout moment. Tu as peur. Peur autant que tu espères que c'est la vérité. Elle non plus elle n'a pas l'air d'y croire.

« Que… ? No... »

Non. Aucun de vous n'y croit. Tu peux pourtant. Rose ne te ment pas n'est-ce pas ? Elle n'aurait pas de raison de le faire. Rose sait. Même si ça peut être dur à croire ou que ça te paraît improbable, tu peux croire Rose. Ta mère se rapproche un peu de toi. Ses mains tremblent quand elle les pose sur ses joues. Toi aussi tu trembles, pas à cause de froid que provoque la pluie sur ton corps déjà trempé, mais à cause de l'émotion. La même qui te fait pleurer sans pouvoir t'arrêter.

« ...Aleit ? »

Ce n'est pas un prénom que tu affectionnes. Ce n'est pas un prénom que tu utilises. Ce n'est pas un prénom auquel tu réponds. Pourtant quand elle t'appelle de cette façon, tu hoches la tête. Oui c'est toi. C'est toi, Aleit. Elle pleure, comme toi. Elle te touche comme pour s'assurer que tu es bien là. Tu n'es pas le seul à ne pas réussir à y croire. Tu n'es pas le seul à pleurer en voyant l'autre.

Elle s'est élevée pour te prendre dans ses bras, les tiens se sont refermés sur elle. Tu la serre contre toi, aussi fort que tu le peux. Sa présence n'est pas un fantôme. Elle est sous tes doigts. Elle est réelle. Ce n'est ni un songe ni une illusion. Tu t'étouffes dans tes sanglots.

Elle ne doit pas avoir conscience de ce qu'elle vient de te donner. De ce qu'elle est en train de te donner. Combien de fois au juste ? Combien de fois as-tu rêvé que ta mère te prenne dans ses bras ? Que ta mère accepte les bras que tu tendais vers elle avec espoir et qu'elle te serre contre elle ? Tellement, tellement de fois. Mais elle t'avait toujours repoussée loin, avec une grimace de dégoût ou de haine. Mais cette nouvelle mère elle te le donne. Elle ne te repousse pas, elle te serre contre elle.

Cette mère-là, elle t'aime. Tu te souviens ?
Que l'état pitoyable dans lequel tu l'as rencontré, c'était pour toi ? Parce que tu manquais à sa vie comme elle a manquée à la tienne.

« …Pardon… Pardon pardon pardon pardon pardon pardon pardon pardon pardon pardon ! Pardon de t’avoir oublié, pardon de ne pas t’avoir cherché plutôt ! Pardon de ne pas avoir pu m’occuper de toi… Pardon d’être la pire mère de tous les temps… Pardon de ne pas avoir pu être là pour toi… Pardon de ne pas avoir pu t’aimer plus tôt… Pardon…  »

Tu ne peux que l'écouter, en t'accrochant encore un peu à ses vêtements. Elle n'a pas à te demander pardon. Elle n'était pas là quand tu es né. Elle était encore ton père, celui qui a voulu te tuer. Elle n'est pas responsable. Et surtout...

« Tu n'es pas la pire mère de tous les temps. Toi au moins...tu m'aimes, n'est-ce pas ? »

Tu as peur en posant cette question. Pourtant tu n'as pas de raison tu sais. Tu aimes ta mère, celle qui t'a mise au monde. Tu l'aimais plus que tout au monde et tu l'aimes encore beaucoup trop, mais elle elle ne t'a jamais aimé tu te souviens ? Bien sûr que tu te souviens. Tu ne pourras jamais oublier. Tu as soufferts au point de devenir fou. Au point de lui faire mal à son tour. Cette autre mère ne peut pas être la pire mère du monde. Pas avec les larmes qu'elle fait couler sur ton épaule, pas avec ses mains qui t'accrochent.

« …Bienvenue à la maison mon…bébé qui a grandi un peu vite ! »

Tu essayes de sourire. Tu y arriverais presque. Tes lèvres s'incurvent légèrement vers le haut. Depuis combien de temps tu n'as pas souris de cette façon ? Un vrai sourire de bonheur, pas l'ironique qui éclaire parfois ton visage pour un instant.

« J'ai plus de soixante-dix ans... »

Et depuis combien de temps n'as-tu pas été heureux ?

kingyo pour zephyy

Est-ce que tu as peur ? Oui. De moins en moins, mais il reste toujours cette crainte quelque part, contre laquelle tu ne peux pas grand chose. Cette crainte-là ne te quittera pas. Jamais. Même si un jour les choses vont bien dans ton existence, elle sera toujours là. Parce qu'elle s'est trop bien ancrée dans ta vie. Quand elle pose son front contre le tien, c'est un peu comme si ton monde vient de s'arrêter brusquement. Ou plutôt, ton monde resté immobile pendant des années et des années c'est trop rapidement accéléré lorsque tu l'as écouté.

« Oui je t’aime Al…Lindsey. Pourquoi je ne t’aimerais pas ? Tu es mon bébé ! Et puis si tu viens de moi tu peux qu’être aimé attend ! »

Tu pleures sans pouvoir t'arrêter sous cette pluie battante. Ta crainte s'est effacée pour cette fois. Tu t'étouffes à moitié dans tes sanglots alors que ton cœur te fait mal à battre trop fort. C'est la première fois. Ces mots étaient tout ce que tu avais toujours voulu entendre et tout ce qui t'avait manqué. Un simple je t'aime de la part de ta mère. Combien de fois tu avais rêvé de ça du vivant de ton autre mère ? Combien de fois tu avais regardé cette femme avec tout l'espoir que tu possédais et qu'elle avait piétiné, roulé dans la boue d'un regard, d'une mimique dégoûtée ou d'une voix froide ? Combien de fois étais-tu mort pour entendre ces mots au point de n'être aujourd'hui qu'une coquille vide ?

Elle s'éloigne de toi pour te tirer à l'abri de l'averse, à l'intérieur de sa caravane. Tu la laisses faire docilement. Pourquoi est-ce que tu t'opposerais à elle ? Elle t'entraîne à l'intérieur, dans un endroit chaud et lumineux.

« Même si tu avais 100 ans t’es mon petit bébé ! »

Elle dit ça en riant, en s'amusant avec tes joues, comme si c'était elle l'enfant. Comme un enfant devrait être. Toi tu es un enfant triste. Un enfant brisé. Un enfant blessé que personne n'a soigné et dont les plaies se sont infectées jusqu'à n'être pratiquement plus guérissables. Est-ce que ta mère va réussir à te guérir ? Est-ce que tu n'en ressortiras pas plus blessé cette fois ? Ce serait bien. Si elle pouvait t'apprendre à aimer la vie, ce serait bien. Tu n'aurais plus de pensées macabres. Tu ne mettras plus ta vie en danger. Greta ne sera plus inquiète pour toi, elle pourra finalement trouver le repos. Tu pourrais tisser des liens avec d'autres personnes.

Tu pourrais redevenir vivant.

Mais ces pensées sont encore loin de ton esprit. Tu n'y penses pas encore. Tu te laisses bercer par l'attention que ta nouvelle mère porte sur toi. Toute son attention. Elle s'éloigne et revient encore. Une serviette rose parsemée de fraises atterrit sur ton crâne avant qu'elle ne frotte vigoureusement tes cheveux trempés. Ça fait mal mais tu ne te plains pas. Tu te nourris comme un affamé de toute l'attention qu'elle te porte. De toute l'attention que tu n'as jamais eus et qu'elle te donne.

« Alors tu fais quoi de ta vie ? T’es quoi ? Tu vies ou ? Dit touuuuut ! »

Tu restes silencieux un moment. Tu ne sais pas trop quoi répondre à ses questions. Qu'est-ce que tu fais de ta vie ? Tu désires mourir, alors y avait-il quelque chose à faire de sa vie dans ce cas-là ? Non. Tu ne veux pas vivre, alors tu n'as pas à t'investir dans quoi que ce soit. Ce serait complètement ridicule. Une question te vient brusquement à l'esprit. Dois-tu dire à ta mère que ce que tu désires, c'est crever ? Non. Sans doute non. Pas après avoir vu la joie qu'elle avait ressentit à t'avoir avec elle. A te voir. Il ne fallait pas la blesser avec ça. Même si elle le serait quand même lorsque tu mourras enfin.

« Pas grand chose. Je fais un peu de piratage, mais c'est tout... J'habite dans une maison à Skyworld, avec ma meilleure amie. »

Greta n'est qu'un fantôme. Une âme défunte. Celle de ton unique amie, morte par ta faute. Du moins c'est comme ça que tu considères les choses. Tu te sens coupable de son décès et ça te ronge. Et ta culpabilité s'alourdit, parce qu'elle a décidée de rester avec toi, à te hanter, plutôt que d'aller au royaume d'Hadès.

« Tu as faim  ?! »

La question sort un peu de nul part. Tu relèves ton regard vers elle, en haussant légèrement un sourcil. Tu secoues la tête. Non. Tu n'as pas faim. Tu n'as pratiquement jamais faim. A part pour le sang. Mais sinon, tu ne manges pas grand chose, et tu manges mal. Tu manges n'importe quoi à n'importe quelle heure, sans te soucier de respecter des horaires. En résulte ta silhouette osseuse. Et sans doute inquiétante.

« Non. Pas spécialement. Tu...travailles au cirque ? Qu'est-ce que tu y fais ? »

Tu n'as pas vraiment envie de parler de toi. Tu n'aimes pas ça. Tu n'es personne. Tu n'as rien d'intéressant. Tu n'es qu'une ombre à laquelle on n'a pas besoin de faire attention. Elle est ta mère, alors c'est normal qu'elle veuille savoir des choses sur toi. Mais tu n'as rien à raconter. Rien qui pourra la rendre heureuse. Juste des choses qui lui feront de la peine, et tu ressentiras la même culpabilité que pour Greta.

Alors tu préfères que ce soit elle qui te parles d'elle. C'est mieux comme ça. Tu n'auras pas à lui faire de la peine. A la décevoir. Ou à lui mentir. Est-ce que tu serais au moins capable de lui mentir ? Oui. Même si tu n'aimeras sans doute pas ça, tu es parfaitement capable de lui mentir. On t'a trop bien entraîner à ça. A mentir sur toi-même.

kingyo pour zephyy

Ta main triture le tissu trempé de ton vêtement sans but précis. Peut-être pour t’occuper les mains. Peut-être pour cacher l’impression étrange que tu ressens dans cette situation tellement improbable que tu n’y avait jamais pensé autrement que comme une chimère fantomatique. Tu ne penses à rien. Ou alors tu penses trop. Il y a trop de chose à penser pour toi. Tes yeux suivent inlassablement chaque mouvement de ta mère. Ou ton père ? Non, ta mère. Ne te prends pas la tête avec cette histoire de malédiction. Profite juste pour le moment. Tu l’observes ouvrir les placards, fouiller, refermer, ouvrir le frigo, fouiller. N’avais-tu pas dit que tu n’avais pas faim ? Si. Elle t’ignore simplement. Ou plutôt conteste.

« Tatatata, tu vas me manger un truc ! Non mais, faut apprendre à se faire plaisir dans la vie ! Alors tu vas manger, je dois avoir un truc que je mangeais au petit dej…Ah ! Trouvé ! »

Se faire plaisir. C’est une notion bien trop vague et lointaine pour toi. Est-ce que tu t’es déjà fait plaisir, comme elle le dit, par le passé ? Tu ne sais plus. Tu ne te rappelles pas. Peut-être. Peut-être pas. Tu n’avais pas à profiter de la vie, après la mort de ta mère. Alors peut-être avant. Quand Greta, encore vivante, t’apprenait à aimer vivre. Peut-être à ce moment là.

En sortant de tes réflexions, tu la vois sortir un grand saladier du frigo, en souriant. Un saladier de mousse au chocolat. Eh bien, si tu dois tenir ton alimentation des plus bancales de l’un de tes parents, tu pariais sur elle. Ta mère vient poser le saladier sur la table à côté. Elle est décidée à te faire manger. Tu n’as pas faim. Mais si elle veut que tu manges, tu ne protesteras pas. Et ça fera plaisir à Greta ?

« Tu fais du pira…tage ? T’es un pirate ?! Tu dois être riiiiche ! Il est où ton chapeau ? »

Tu clignes des yeux avec étonnement en regardant ta mère. A-t-elle fait exprès ? Tu l’observes attentivement et en conclus que non. Elle n’a pas fait exprès. Un vague sourire se dessine sur tes lèvres alors que ce qui ressemble à de l’amusement semble poindre dans ta poitrine.

« Oui et non. Je suis un pirate informatique. Je m’infiltre sur les appareils électroniques des gens pour les voler. Je ne sais pas trop si je suis riche, j’ai arrêté de compter… »

Tu ne fais pas top attention à ce que tu voles. Tu prends juste ce dont tu penses avoir besoin. Même si en général, tu dépenses bien moins que ce que tu prends. Alors ça s’accumule. Mais tu n’as pas compté combien tu avais amassé depuis la première fois où tu avais piraté un ordinateur. Ou un compte ? Tu ne sais plus. C’est trop loin ça aussi. Peut-être que Greta sait ? Il n’y a pas de raison pour que ce soit le cas. Mais pour toi Greta sait toujours. Ou au moins plus que toi.

« Aller aaaaah ! C’est tata qui l’a fait ! »

Tu regardes la cuillère largement remplie qu’elle tend vers toi. La scène doit sans doute avoir quelque chose d’étrange vu de l’extérieur. Mais même pour toi qui la vis cela reste étrange. T’es-tu déjà retrouvé dans une telle situation ? Non. Tu en es certain. Comment dois-tu réagir alors ? Tu hésites, louches sur la cuillère qu’elle a rapprochée de toi. Et finalement tu avances légèrement la tête et refermes ta bouche sur la cuillère. Le goût sucré du chocolat envahit ta bouche alors que tu te recules simplement, en reprenant ta position initiale. Tu avales la nourriture sans y penser. C’est bon. Tu supposes. Tout te semble avoir le même goût, tu as du mal à distinguer les différences entre les aliments, les plats.

« Je suis Madame Loyal ! C’est moi la patronne enfin, je dirige pas mal de truc ! Je suis la puissance ! Je suis une staaaaaar ! »

Tu l’écoutes parler de son travail dans le cirque. Tu ne comprends pas trop son rôle, mais ça a l’air de lui plaire. Elle semble s’amuser, alors qu’elle en parle en riant. En l’écoutant, tu avales chaque cuillère qu’elle te met sous le nez. Tu ne fais pas trop attention aux plaintes que peut émettre ton estomac qui ne doit plus être habitué à recevoir autant de nourriture d’un coup. Si elle veut lui donner une alimentation saine –ce qui est pas forcément bien partit là- elle va avoir du travail. Entre deux cuillères de mousse au chocolat, tu arrives à l’interroger.

« Qu’est-ce que c’est, une madame Loyal ? »

Parce que ça ne te disait rien. Strictement rien. Ou alors trèèèès vaguement. Tu n’as jamais mit les pieds dans un cirque. Tu ne t’y es jamais intéressé. Tu voyais simplement les chapiteaux au loin et tu t’en détournais, sans intérêt. Tu as une raison de t’y intéresser maintenant.

« Tu as une copine ? »

Non. La réponse fuse dans ton esprit comme une balle de pistolet. Tu n’es pas capable de t’aimer, tu es incapable d’aimer quelqu’un. Sauf ta mère. Mais ta mère est une image à laquelle tu as accroché toute ton affection. Une image du passé qui te détestait. Une image du présent qui te regarde comme un trésor.

« Non… »

La seule femme que tu côtoies est Greta. Et Rose aussi, même si tu ne l’as rencontré qu’aujourd’hui. Tu peux y ajouter ta mère maintenant. Est-ce que tu peux y inclure la gamine qui te harcèle depuis quelques temps ? Tu ne l’apprécies pas. Elle est plus une gêne qu’autre chose. Mais dans la mesure où elle te colle on peut dire que tu la côtoies, d’une certaine façon.

« Je...n'vois pas l'intérêt. »

Pas alors que ce que tu veux, c'est mourir.

kingyo pour zephyy